Sharpen your tongue || ft. Santiago

The sun's gone dim, and the moon's gone black. For I loved him, and he didn't love back. @Santiago Ortega

Il n'y a rien de plus ordinaire pour lui que les matinales de la maison de la radio. Partout ça s'agite, ça court partout pour rejoindre le bon studio, une tablette dans une main et un gobelet starbuck dans l'autre. Anthony – ou  juste Tony, pour la plupart de ses collègues – s'est habitué à ce rythme frénétique, décortiqué en tranches d'heures précises où chacun.e sait ce qu'il faut faire, et comment le faire. Derrière le flegme décontracté des échanges au micro entrecoupés de chansons, c'est tout un rituel calculé à la seconde près qui fait fonctionner les fourmis de la BBC, sans que rien n'y déroge, dans la joie et la bonne humeur.

Sauf ce matin.
Dés que Tony passe la porte de l'ascenseur, il pressent que quelque chose ne tourne pas rond. Pas besoin d'enquêter bien longtemps, quand il entend à l'autre bout du couloir un éclat de voix suraiguë familière, enclenchée à chaque coup de pied dans la fourmilière.
Lorna Huxley, la coordinatrice des matinées, a ce pouvoir particulier de transcender les oreilles de n'importe qui quand elle est en colère.
Et, visiblement, elle l'est.

« Hein ?! Mais c'est une CATASTROPHE !! Tu nous mets dans la merde, t'en as conscience de ça ?! »

Plus personne n'ose bouger, le nez soudainement plongé dans des tonnes de papiers, ou à chercher le bureau le plus proche pour se cacher. Anthony, lui, reste devant la porte en fer, son casque rabattu autour de son cou. Il sait comment ça va finir, quand Lorna est ainsi. Il est le seul à ne pas ciller, à faire mine de rien, scrollant sur son téléphone nonchalamment tandis que les talons de sa supérieure hiérarchique viennent claquer jusqu'à lui. Elle vient de raccrocher, elle-même, plus furieuse que jamais.
Il la voit s'approcher du coin de l'oeil, sa queue de cheval blonde agitée sous ses pas frénétiques.
Il compte dans sa tête : impact dans trois, deux... un...

« C'est pas possible, ce type va me... ANTHONY !! »

Voilà.
Inutile de s'enfuir, il savait que ça finira par lui retomber dessus, d'une manière ou d'une autre. Où qu'il soit, ou peut importe ce qu'il doit faire ce matin-là. En cas de problèmes, Lorna sait vers qui se tourner. Ce gars particulier qui lui sourit comme si de rien était.

« Bonjour Lorna, comment vas-tu ? Mais dis-moi, ce nouveau pull est splendide, tu as fais des folies ce week-end, hm ? »

Dans toute sa fureur, il lui arrache une petite remontée de fossette. C'est déjà ça de gagné, pour lui et les autres. Les éclats de Lorna sont toujours justes, mais fracassant à plusieurs niveaux.

« Oui mais on en parlera plus tard, pour l'instant j'ai besoin de toi.
- J'ai cru entendre, oui.
- Kyle ne viendra pas ce matin. Il est malade et a une extinction de voix, comme par hasard...
- Ah. C'est peut-être vrai remarque, il avait une sale tête hier. »

Ainsi qu'un rendez-vous tinder à la sortie du boulot, mais ça n'avait sans doute rien à voir, non non.

« Je m'en fous ! », reprend-elle, plus vive. Dans toute sa colère et son petit visage constellé de tâches de rousseurs, elle ressemble à une souris anthropomorphe perchée sur des échasses en daim. « C'était le matin à ne pas nous foutre dedans, et monsieur n'est pas là ! On a attendu des semaines avant d'avoir un créneau parfait pour cet invité, si on a personne pour l'interviewer, on est foutus ! Les grands pontes vont nous couper l'émission, je vais être virée, et-
- Du calme, respire. Je vais te la faire, ton interview.
- C'est vrai ?! »

Ses grands yeux noisettes s'illuminent, tandis que les bleus de Tony roulent vers le ciel, amusés.

« Ne fais pas l'innocente, tu allais me le demander de toutes façons.
- Ouais, bon... Désolée, ça tombe comme un cheveu sur la soupe, t'es sûr que c'est bon pour toi ? Si Karen prend ta place pour la matinée, ça devrait aller hein ? Tu l'as bien formée ?
- Oui, ça ira. Elle se débrouille bien, je lui fais confiance. Allez, file moi ton gars, ça me fera une dette de plus à faire payer à Kyle comme ça.
- Je t'aime, tu le sais ça ? Rappelle-moi de t'épouser dans une prochaine vie !! »

Lorna jubile et lui tend sa propre tablette. Elle babille des injonctions, des recommandations, tandis qu'elle ouvre le bon dossier.
Avec le bon nom, la bonne photo.
La bonne identité, qui se déploie devant le regard figé de l'immortel.

Son sang s'arrête, avant de pulser franchement dans ses artères. Il n'y croit pas.
C'est impossible.
C'est pathétiquement, ironiquement impossible.

Et pourtant il le reconnaît. Il n'aurait pas pu l'oublier ; Dieu sait qu'il a essayé, en vain. Il reconnaît ce visage, ces traits, ces yeux, paralysés dans le temps comme sur ce cliché.
Son propre sourire a disparu. Il a flanché, comme sa capacité à tenir l'objet, qui lui échappe des mains avant que Lorna ne le rattrape in extremis.

« Chéri, ça va ? T'es tout pâle d'un coup... Me dis pas que tu as choppé la même chose que Kyle hein ?
- … Il arrive quand ?
- Qui ça ?
- L'invité.
- Ah ! En fait... il est déjà là. Il est arrivé plus tôt que prévu mais t'inquiète pas, t'as le temps de potasser, on a l'antenne que dans une demi-heure ! »

Il n'en faut pas plus à Anthony pour s'échapper, cette fois. Vers un lieu où personne ne le trouvera, un lieu où il pourra respirer tout l'air qui lui manque. Il bredouille un « ok » de complaisance et laisse Lorna, interloquée, qui lui rappelle que ça se passera dans le studio numéro 3.

Tout ces détails, Anthony s'en fiche royalement. Les mains cramponnées à la tablette, il court s'enfermer dans les toilettes les plus proches. De l'eau fraîche sur son visage émacié, pour se prouver qu'il n'est pas en train de rêver. Son reflet dans le miroir lui renvoie l'image aigre qui s'y découpe. Il accuse, subitement, le poids des années de traque qui arrivent à leurs termes.

Je te tiens.

Je te tiens enfin, Santiago.

Les pensées affluent et refluent, comme les souvenirs qui se brisent dans son vieil esprit. Seul au-dessus de l'évier, il passe les dernières minutes restantes à éplucher toutes les questions qu'il doit poser. Elles sont toutes vides de sens, n'apportent rien de concret.
Il en a d'autres, une dizaine de milliers d'autres, qu'il se répète sans cesse depuis plus de cent ans.

Un instant suspendu, comme l'air dans ses poumons après trois cigarettes, fumées à la fenêtre. Il ferme les yeux, comprime ses larmes montantes. Pour cette fois, et cette fois seulement, il doit endurer.
Il en a rêvé tant de fois, de ce moment-là. Hors de question de le gâcher.

Il reprend un peu de contenance et sort. De toutes façon, c'est presque l'heure. L'expression plus fermée que d'habitude, son naturel ressort par touches.
Son pas presse, quand il arrive près du studio trois. Lorna est là, papote de tout et de rien, meuble comme elle peut avec Lui.

Dans son apparat du vingt-et-unième siècle, Santiago dégage la même aura qu'à l'époque victorienne. Il provoque tout, rafle tout, un ras-de-marée par sa seule présence ici. Cet indicible sentiment qui met Anthony dans une rage folle, bouillonnante derrière son masque froid. Un masque qui trompe Lorna, quand elle le présente au fameux monsieur Ortega.

« Et voici Anthony Lawson, c'est lui qui sera avec vous pendant toute la durée de l'émission ! Je suis sûre que vous allez très bien vous entendre ! »

Anthony retient – difficilement - un rire narquois. L'innocence de la mortelle le touche, elle n'est au courant de rien, et c'est bien mieux ainsi. Elle s'approche et lui chuchote des encouragements.

« Tony, tu es sûr que ça va aller ? Si tu ne le sens pas...
- ... Je suis juste un peu stressé, parce que ça fait longtemps. Mais tout va bien se passer.
- J'en suis sûre, je compte sur toi ! Je vous laisse faire connaissance ! »

Lorna finit par s'éclipser, rester en retrait pour surveiller, comme à son habitude, le bon déroulé de l'émission. Le silence revient. Un silence pesant entre eux deux qui vient se faire trancher d'un ton aimable, lancé par l’écossais. Prétendre, faire semblant, c'est aussi un peu son métier. Une question de dignité, face à la bataille qui se joue déjà.

« Bonjour. Ravi de vous rencontrer enfin, Santiago. J'ai beaucoup entendu parler de vous. », déclare-t-il, le regard éloquent derrière son sourire poli, une façade bien huilée où jaillit une envie de meurtre à peine dissimulée. « Allons-y, voulez-vous ? L'antenne est bientôt à nous et... j'ai beaucoup de questions à vous poser. »

Il soutient son expression quelques secondes avant d'entrer dans le studio. Quelque chose qu'il a déjà fait plein de fois, sans être jamais aussi nerveux qu'aujourd'hui. Assis face à lui, Anthony le fixe, sans se soucier de ce qu'il dégage.
Il s'était imaginé cette scène des milliers, des millions de fois, sans tomber sur ce scénario-là.
Et pourtant.
Ils seront seuls ensembles, pour l'heure qui suit. Elle est là, l'occasion attendue. Mais avant toute chose, il a un boulot à faire, ici et maintenant.
Le compteur défile, nouveau décompte dans la tête d'Anthony, nouveau visage aussi. Trois, deux, un.

« Bienvenue, bonjour à tous et merci de nous rejoindre dans notre matinale consacrée à la découverte et à l'exploration ! Aujourd'hui nous accueillons Santiago Ortega, reporter de guerre, venu nous parler de son expérience sur le terrain. Bonjour à vous Santiago, merci d'avoir accepté notre invitation. Pouvez-vous nous parler un peu de vous, de votre parcours ? Nos auditeurs sont tout ouïe, et moi aussi ! »

Le regard piquant de malice chasseresse, Anthony attend. Dans la fourmilière très organisée de la BBC, un prédateur vient de s'infiltrer par un couloir dérobé.

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« Bonjour, Anthony. »

Ses mains s'articulent en poings serrés.
Sa bouche piquent autant que ses yeux humides.
Bon sang.
Il pensait que ce serait plus facile.
Il pensait qu'il n'aurait rien à lui prouver, qu'il n'aurait qu'à lui rendre au centuple la tristesse qu'il avait éprouvé tout ce temps.
Dans sa tête, tout était clair, millimétré comme du papier à musique. Il lui aurait d'abord fichu une gifle, ou quelque chose du genre. Puis, il lui aurait demandé pourquoi, un nombre incalculable de fois, jusqu'à ce qu'il avoue. Sans doute en pleurant, beaucoup. Puis il l'aurait laissé là, et aurait enfin eu de quoi vivre pour lui-même.
Une machination parfaite. Bien plus clair que ce qu'il se passe en ce moment, la gorge asséchée face au micro.
Anthony titube. Anthony prend sur lui, plus qu'il ne l'a jamais fait. Ne pas flancher, ne pas tomber, ne rien laisser paraître et continuer. Une litanie viscérale pour lutter contre l'envie d'empoigner le col de cette chemise trop parfaite et lui demander des comptes, là, maintenant, tout de suite.

Heureusement – ou malheureusement ? -, Santiago joue le jeu. L'écossais ignore ce qui peut bien se passer dans sa tête, ce qu'il peut bien penser de ces retrouvailles improvisées par le hasard et le manque de professionnalisme de Kyle. Mais quoiqu'il s'agite dans son esprit, son ancien amant tient bon. Et comme de raison, Anthony écoute ses paroles, un peu trop sereinement à son goût. Il replonge malgré lui dans les coulures de son timbre de voix vibrant. De sa pointe d'accent. De sa manière de parler, sa gestuelle aussi. Tout le ramène bien trop loin, à une époque où il croyait encore aux rêves partagés et aux promesses échangées. Une époque où tout semblait possible entre ses bras.
Ça suffit.
Un stylo sur la table vient servir de bouc émissaire à sa nervosité, glissant entre ses doigts agités. Ne pas flancher. Ne pas tomber. Ne rien laisser paraître, et continuer.

Mais la voix de Santiago.

L'entendre, à nouveau.

C'était quelque chose de spécial. Un paramètre qu'il n'avait pas pris en compte. Parce qu'il se sentait plus fort que ça.
Parce qu'il se se sentait hors d'atteinte et inflexible. Comme le fantôme d'un autre plan.

Il ne répond pas, pas dans l'immédiat. Dans un soupire discret, Anthony fait mine de se rasseoir correctement, reprenant un peu de contenance.

« Ce n'est pas ce qu'on peut appeler un parcours typique. », ponctue-t-il, son regard lâchant finalement le sien pour se perdre sur la bille de son bic. Faussement décontracté, il poursuit, les questions toujours en coin de l'oeil sur la tablette posée près de lui. « Je pense que ça inspirera nos auditeurs sur le bien-fondé du dicton : quand on veut, on peut, n'est-ce pas ? »

Il se sent dériver, lentement mais sûrement. Lorna va le tuer s'il ne suit pas le fil directeur de l'interview.
Mais il l'ennuie, profondément. Qu'est-ce qu'on s'en fiche des endroits où tu es allé, Santiago... L'important c'est que tu sois ici, avec moi.

« Tête brûlée, vous dites... » Un autre silence, moins long. « Est-ce que vous pensez que c'est un trait de caractère à posséder dans votre métier ? Ou même, au quotidien ? J'imagine que ça n'a pas dû vous apporter que des bonnes choses... »

Une ombre de sourire en coin, lorsqu'il accroche les yeux ébènes un instant. Avant de les quitter à nouveau.

« Mais revenons-en à vos exploits. Vous avez donc couvert beaucoup de conflits armés, lors des dix dernières années. Y'a-t-il une expérience en particulier que vous avez envie de partager avec nous à ce sujet ? »

Bla bla bla. Des choses bateaux à demander. Kyle compose ses questionnaires comme ceux des sites bon marché, avec un retour de satisfaction client garanti dans tout les cas. Lisses, et sans saveur.  
Anthony en a déjà assez. Qu'importe ce qui se passera, ce n'est pas ça qu'il veut entendre Lui.
Alors, il se décide à improviser. Et Lorna convulsera, et il perdra peut-être son travail.
Mais tant pis.
Il craque un semblant de rire, entre pitié et pathétisme. Envers la situation. Envers lui-même, surtout.

« … Désolé. Mais c'est un peu maladroit, vous ne trouvez pas ? De vous demander tout ça. » Du bleu se plante dans le sombre. Plus aguerri. Plus franc, aussi. « Quand je suppose que vous avez du voir plus d'horreurs que nous tous réunis dans ce studio... bien trop pour une seule vie. »

Il attend. Il ne sait pas encore quoi, mais il attend. Une réaction, un mot, un signe de Santiago. Sa ligne de conduite est en train de faire une multitudes de loopings mal agencés, prête à craquer.
Et Anthony a peur de ne pas savoir à quoi se raccrocher quand elle finira par se briser.

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Les secondes s'égrainent comme sa palabre. Face à la réponse composée de Santiago, où se démêle petit à petit le vrai du faux, Anthony sent ses instincts les plus profonds bouillir. Ils remontent, viscéralement viciés, jusqu'à la surface. Dans son regard, dans sa manière d'agiter son stylo sans fondement entre ses doigts.
Il n'aime pas particulièrement ça, d'habitude. Il réprime ses colères les plus sourdes, pour des envolées plus dramatiques, faussement grandiloquentes, histoire de taire ses ressentiments les plus ancrés.
Mais pas cette fois.
Cette situation sans contrôle le pousse à tenter de reprendre les rennes, d'une manière ou d'une autre.
S'il ne s'accroche à rien, il finira par tomber dans le vide abyssal de ses yeux sombres. Il le sait, et c'est bien là le plus terrible.

Anthony ne semble pas réagir, une fois que Santiago lui a exprimé ce que c'était, pour lui, la véritable portée des horreurs traversées.
Foutaises.
Il a envie de vomir face à autant de bien-pensance. Ce n'est pas vrai., songe-t-il. Ce n'est pas en revoyant les siens que l'on se rend compte de terreurs qui habitent ce monde, c'est en étant victime nous-même. Il n'y a que comme ça que l'on comprend cette fameuse vérité à retranscrire, à partager.
Et aujourd'hui et maintenant, Anthony a sa propre vérité à retranscrire. A partager.
La vérité au sujet de l'homme qu'il est chargé d'interroger.

Sa patience a atteint son seuil. Il se penserait plus endurant. Tant pis.

Le silence perdure. Ses yeux bleus voilés se redressent nonchalamment vers l'un des panneaux de bois du studio. Son expression est indéchiffrable, perdue entre mélancolie d'un autre temps et ironie contrôlée.
Il n'a pas envie de continuer. Mais s'il doit se forcer, alors ce sera à sa manière cette fois.

« Ce doit être terriblement difficile, j'imagine. Toute cette violence, tout ce fardeau à porter pour quelqu'un comme vous... »

Le ton est flottant, différent. Moins professionnel et plus intime.
Sa main libre fait défiler les différents éléments de la page préparé au sujet de Santiago. La pulpe de son index zoom sur la tablette, indolemment.

« J'ai, sous la main, des coupures de presse vous concernant. Certains articles parlent de vous comme d'un « héros contemporain, au front comme un soldat au service de la réalité. » »

Et dans un geste tout aussi flegmatique, Antony éteint la machine, la repousse sur la table. Il n'en a plus besoin. Il n'en a jamais eu besoin.

« Cependant je vais être honnête, monsieur Ortega : les questions que mon collègue a préparé pour vous sont sans intérêt.  Vous avez déjà répondu à la plupart d'entre elles, dans ces fameux articles ô combien élogieux. »

Ses mains se rejoignent, se croisent sur la table. La posture et les yeux droits. Il tente autre chose, d'une espièglerie mal venue, qu'on lui connaît pourtant sous ses dehors d'enfant de chœur.

« Alors, je vous propose autre chose. Un jeu de choix, entre deux options. Nous serons deux à jouer, évidemment ! Sinon ce ne serait pas amusant. Chacun notre tour, si cela vous va. »

Son regard soutient le sien. De toutes manières, il ne les posera pas, ces questions stériles. Autant changer la donne.

« Vous êtes partant ? Je suis certain que ce sera un peu plus ludique, pour vous, comme pour nos auditeurs. »

Un sourire en coin, emprunt d'un charme de composition. Il est remonté sur scène, avant de se noyer complètement dans les coulisses de son cœur cassé.

« Je commence, avec un exemple. »

Il fait mine de réfléchir, tout en ignorant la posture tendue de Lorna non loin, de l'autre côté de la vitre. Elle vrombit.

« Voyons voir... » Une pause. Une lumière dans les yeux francs. « Faisons simple. Partons du postulat fictif que vous même, vous ayez eu à commettre un meurtre. Vous préféreriez échapper à votre sentence en trahissant un être cher, ou bien être condamné tout en vous sachant intègre ? »

Il demeure impassible, accroché à la digue des remparts qu'il franchit, un par un. Il espère l'atteindre, ce véritable Lui.

Celui qui n'a pas hésité à lui tirer dessus, en dépit de leur amour.

Il veut l'offrir au monde, comme on lui rend l'horreur.

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Ce rire.
Oh, ce rire.
Il met tout à mal, décide du pire et du meilleur. Il récupère ce qu’il restait du peu de raison d’Anthony, le broie entre ses ondes et le disperse comme des cendres calcinées.
Ce rire, pour lequel il se serait damner autrefois ; pour lequel il tomberait encore si la situation le permettait.
Mais il tient, encore. Encore un peu, maintenant que Santiago a accepté d’entrer dans son jeu. Au diable les masques, ils ne sont bons que pour amuser les spectateurs.
Pas les acteurs.

Anthony l’écoute distiller le champ des possibles, d’un sérieux affable, d’un regard entendu. La lumière a changé autour d’eux, l’homme de radio sait au fond de lui ce que Lorna a décidé face à son improvisation. Elle a demandé à dévier le canal, et d’urgence. Karen doit probablement être en train de paniquer, à devoir lancer ses interventions musicales beaucoup plus tôt que prévu.
Tout ça à cause de lui. Et de Lui. Et de tout ce qui est en train de se passer, dans cette petite bulle de passé, capitonnée.

L’immortel se fiche des conséquences de sa déviation pour les auditeurs. Pour Lorna, qui ne risque pas grand-chose au fond malgré ce qu’elle en dit. Pour Karen, qui doit se frotter aux aléas du métier. Pour son travail, peut-être, et encore. C’est sa première et dernière bavure. Mais elle devait être tentée, il ne pouvait pas en être autrement.

Comme de raison, Anthony lui sourit en retour. Sans tendresse et sans joie, une expression de sournoiserie intime, rien de bien différent de ce que son amant a pu parfois déceler dans ses traits lors de leurs années côte à côte. A la lueur des chandelles, quand personne ne pouvait les trouver. Ils étaient maîtres du monde, au-dessus des juges et des impérieux.
C’est étonnement encore le cas, ici-bas.

« On dirait que j’ai piqué votre curiosité. Tant mieux. », déclare-t-il, le regard aiguisé. « Pour ce qui est de la légitime défense… écartons ce cas de figure, bien trop sentencieux pour mon exemple. »

Son dos s’appuie contre le dossier de la chaise en feutre, faussement détendu. Il étaye, négligemment, se prêtant au jeu pleinement.

« Quant à tuer par amour… c’est un non-sens, trop romantique qui plus est. Très dix-neuvième siècle, si vous voulez mon avis. Par devoir me paraît plus cohérent. Quoique d’une froideur terrible, quand on y pense. »

Le reste le surprend un peu, la tournure du vocabulaire si bien composée de son vis-à-vis est devenue plus personnelle. Parfait.

« Il ne ferait pas bon d’être votre voisin, hm ? Vous devriez vous mettre à l’écriture de fictions policières, après vos essais de géopolitique. »

Lui-même se permet de rire, plus franchement. Anthony virevolte d’une sentence à une autre, y trouvant de quoi mener sa barque, jusqu’à l’impact finale contre la rive.
Où il ne sourit plus, où il prend son temps.
Où il détaille son intention d’un froid polaire, le bleu de ses yeux glissant vers la banquise.

« … Je vous parle d’un crime qui vous aurez repoussé dans vos derniers retranchements. » Son phrasé est dur, percutant. Peu importe si d’autres l’entendent. Tout ceci n'est que pour son invité. « Un tel coup du sort que vous en auriez oublié tout vos principes et vos valeurs, peut-être même vos serments. Je vous parle d’un homicide inattendu, pour vous comme pour votre cible, mais aussi tout son entourage. Une disparition si frappante qu’elle aurait scellé quelque chose de définitif en vous, bien que vous en soyez l’auteur. »

Ses doigts crispés se referment les uns contre les autres. Un geste de protection, tandis que le reste de sa rhétorique glisse, inexorablement.

« Et en ce qui concerne la victime de ce malheur, eh bien… A vous de me le dire. »

Son regard ne cille pas, ne cillera plus, jamais. Il est chargé de plus d'un siècle de rancune, sans réponses et sans vergogne.
Un siècle qui se conclue ici, à ce moment précis.

Je suis là.
Tu ne rêves pas.
Affronte-le.
Et regarde-moi.

« Je suis certain que vous avez quelqu’un en tête qui puisse correspondre à ce rôle, Santiago. »


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« Oui. C'est ce dont je t'accuse. »

Les mots hurlent, mais ne fusent pas, pourtant. Ils ne font que brûler les lèvres d'Anthony, sans son et sans courage, tandis que tout le reste se déroule au ralenti. Le temps se décompose sous ses yeux moroses, le regard toujours fixé sur Lui. Il le voit s'enfuir dans toute sa verve sirupeuse, d'homme poli et navré du contretemps. Un éclat pour profiter de la détresse de Lorna et s'extirper du carcan du studio, qui servira comme tombeau au programmateur radio. Son bourreau en talons s'approche, furieuse, dés lors que leur précieux invité s'en est allé. Elle explose. Il encaisse.
Anthony ne lui accorde pas la moindre attention.
Il l'écoute à peine, il l'entend de loin.
Son esprit est ailleurs, déjà sorti, lui aussi.
Ses pupilles suivent assidûment l'échappée belle de Santiago jusqu'à ce qu'il disparaisse à l'autre bout du couloir.

Non.
Non, pas maintenant.
Pas comme ça...
Certainement pas !

Les remontrances durent, et durent encore. La force dont il a tenté de faire preuve revient contre lui en boomerang, l'empêchant de répliquer face à sa supérieure. Comme un enfant se faisant réprimander par sa mère, il ne dit rien, l’œil bas. Épuisé. Soudainement, terriblement épuisé.

« … Je suis prêt à répondre de tout mes actes devant la direction, Lorna... » Son voix sonne comme décadente, rauque et fébrile, ténue comme un murmure. L'immortel se sent en mousse dans son fauteuil, comme accablé d'un autre poids. « Laisse-moi juste lui parler avant. S'il te plait. »

Peut-être que c'est son regard particulièrement chargé qui a joué. Peut-être que c'est leur amitié hors des murs de la station qui l'a faite céder, ou tout simplement la fatigue d'une semaine trop difficile, mais dans un soupire profondément inspirant, Lorna consent à lui accorder ça.

« Dépêche-toi. »

Elle est impérative et énervée. Il devra s'excuser, longtemps. Pas pour l'instant. Remettre ça à plus tard quand les priorités le guettent.
Il n'est pas parti.
Il ne peut pas avoir fui.
Si ?
Dés lors qu'elle quitte elle-même les lieux, Anthony court. Pourvu d'une adrénaline à s'en rompre les veines, il cherche, furète, demande à tout va. Son regard hagard harponne un jeune stagiaire qui lui dit qu'un homme en chemise noir est en train de fumer sur la terrasse du troisième étage. Ses pas s'y rendent sans attendre, il connaît le chemin par cœur. Combien de fois y a-t-il été lui-même, seul ou accompagné, à contempler Londres et à y jeter ses cendres ?

L'ascenseur n'a jamais été aussi lent.
Au tintement significatif, aux portes qui s'ouvrent, au panneau indicateur et à la baie vitrée, Anthony a envie de reculer.

La peur le prend et le mord.
Mais il l'observe quand même, d'abord derrière la vitre, en retrait. Anxieux, avant de rejoindre le vent anglais et son ciel étonnement dégagé.
Il fait encore beau, pour un début d'automne.

Santiago est seul.
Anthony referme la porte.
Scelle cet instant qui n'appartient véritablement qu'à eux, cette fois-ci.

Ce dos immense, noir comme la nuit, s'étend et ne cille pas.
Il y perd ses orbes bleus comme on contemple le vide, dans le silence le plus sacré.
Éternel et diablement long,
A peine remué de battements cacophoniques dans sa poitrine.

Il a attendu.
Il a tant attendu, que désormais, plus rien ne sort.

Un réflexe pavlovien le pousse à vouloir fumer, à son tour, quand il aperçoit les volutes se dégager autour de ses boucles. Il tâte sa poche de jean et en extirpe son paquet à moitié vide. Une pensée d'effroi : son briquet est resté dans sa veste. Dans sa veste, sur le fauteuil du studio. Du studio, trois étages plus bas.

Évidemment.

A son tour de soupirer.

« J'ai encore un tas de questions à te poser, tu sais. »

Un tutoiement familier, des paroles au-delà de l'époque présente. Pour Santiago et pour lui seul, il ne peut plus se cacher. Qu'importe le nombre d'années écoulées, plus personne n'est là pour les forcer à se dissimuler.
Anthony reste à l'écart. La posture droite, la cigarette encore éteinte entre ses doigts.
Ne reste qu'un calme étrangement résolu dans le regard azur, pressentiment de la tempête qui grondera sur l'océan.

« La première étant de savoir si tu as du feu. »


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Le briquet atterrit entre ses doigts nus. Son pouvoir en lit quelque éraflures, rien de concret pour son esprit peu concentré à la tâche. L’objet a dû traverser les âges, lui aussi, mais Anthony n’en a pas grand-chose à faire. Le symbole est plus intéressant. Il s’agit de son premier lien avec Santiago depuis trop longtemps. En dépit des lettres sur sa tombe, récoltées une à une.
Jamais lues.
Pas la force.
Aujourd’hui, il a un million de choses à découvrir, retrouver, deviner, haïr, tout un panel de sentiments qui lui procureront ses aveux.
Mais Santiago, dans sa verve d’homme de peu de foi, coupe net à tout ce beau programme.
Il l'abrutit d'un discours sans queue ni tête, devant l'immortel médusé.
Anthony reste interdit. L’éclat de la lame au soleil, fine et claire, l’éblouit une seconde et il lui faut bien plus de temps pour comprendre l’étendu de la bêtise qui se joue ici.
Santiago n’y croit pas.
Santiago se voile la face, avec une poésie chimérique plus stupide que jamais.

Anthony en perd sa cigarette, à peine allumée. Elle s’écrase sans bruit à ses pieds.

« … Pardon ? »

L’expression de surprise figée, à l’instar de celle qui a peint ses traits quand les balles se sont logées. Elle finit par se briser d’un sourire glacé, d’un rire froid, bientôt mué en un éclat franc, sans joie. Juste de la nervosité, traduite en nerfs qui lâchent face à tant d’inepties. Tant d’ironie. Tant de chagrin, aussi.
Santiago, ton coeur est-il si cloisonné que tu as osé m’oublier ?

« Je… Près d’un siècle et tu n’es pas fichu de—Mon dieu, je rêve, c’est ça ?! »

L’écossais rit, encore, son hilarité se traduit en spasmes et larmes en coin. Un mélange salé d’émotions bouillonnantes, l’empêchant de respirer.
Quand il retrouve enfin un peu de contenance, que le souffle lui permet de reprendre vie, son ton tranche subitement.
Il essuie rapidement l’humidité en bord de cils, dans un geste plein de dignité refoulée.

« Bon sang ! Je m’attendais à tout, sauf à être pris d’un fou rire face à toi... ! »

De l’aigreur dans sa voix. Contre lui-même et contre ce qu’il voit. Il désigne l’arme d’un revers de la main dédaigneux, comme si elle n’était qu’un jouet au poignet d’un enfant trop aventureux.

« Range ça, tu es ridicule ! Tu m’as déjà tué une fois, ne perd pas ton temps à recommencer. »

Son visage revient petit à petit vers l’expression fermée qu’il arborait initialement. Le vent se lève entre eux, lentement, soulevant quelques cendres de la cigarette sacrifiée jusque sur la semelle d’Anthony. Il l’écrase sans la ramasser. L’envie de fumer lui est passé.
La plaisanterie est terminée.

Ses yeux soutiennent ceux de Santiago sans ciller. Ses sourcils se froncent en des traits marqués, des rides creusées. « La colère te vieillit, petit frère. » Des mots taquins de Meredith, partie, elle, pour de bon.
En son hommage, il n’a pas le droit de flancher.

« Tu es toujours aussi… emprunt d’imagination. », soupire-t-il, un brin complaisant. « Un golem, un changelin, qu’est-ce qu’il ne faut pas entendre... »

Un pas vers lui. Un effort surhumain. Deux, et il se sent parmi les Puissants, pour quelques instants.
Alors qu’il est encore si faible face à ce regard.

« Alors que la vérité est sous ton nez et que tu n’arrives même pas à la voir. »

Trois pas. Anthony est de plus en plus proche. La peur dans son ombre, comme une amie de longue date. Qu’est-ce qu’il l’effraie, exactement ? De sentir la douleur de sa lame ? Il sait déjà ce que ça fait.
Non, la terreur est plus insidieuse.
Plus mordante.
Dans tout son déni délirant, Anthony a réellement peur que Santiago ne le reconnaisse pas.

Alors, aussi près qu’il le puisse, aussi étourdi qu’il le soit par son parfum et leurs souvenirs volatiles, aussi dévoré qu’il se sente à l’idée de se venger, Anthony veut que son adversaire le voit pour ce qu’il est.
Et pas pour un fantôme sans valeur.
« … Ouvre les yeux, imbécile. » Dans cette froideur impérative, c’est presque un appel à la raison, hors de l’eau où ils se noient. « C’est moi. »

Acerbe mais presque espérant. C’est un paradoxe qui le tient vivant depuis tout ce temps.
Sa gorge est sèche et ses lèvres pincées, porteuses de mauvais dictons, il paraît.
Au pays des idiots, seul l’Aveugle est le roi.

« Ça fait longtemps, mon amour. »


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Les mots éclosent en échos distordus. A bouger comme un animal, Santiago en possède l’aura prédatrice, affable et tendue. Il recule autour de lui, l’observe, incrédule. Comme face à la cristallisation de sa culpabilité, revenue le narguer.
Anthony était venu armé de cette intention-là.
Et face à lui, il ne sait pas.
Il ne sait plus.
Il avait pourtant tout calculé. Il avait mis des années, des dizaines d’années, à prévoir la moindre seconde de cet instant. En dépit d’Anthea et de son enclin à le freiner, en dépit de l’équilibre trouvé au sein de sa constellation. Un seule page de l’histoire restait à écrire, de la plus terrible des façons.
Un seul leitmotiv, au gré des courants.
Te retrouver, Santiago.

Quand ses paroles âcres s’ancrent à ses oreilles, l’écossais perd patience. Il meurt d’envie de l’empoigner, de lui hurler au visage de se réveiller, de faire face à son crime et de l’accepter. Il demeure, pourtant, incapable de bouger.
Ses pensées se délient une à une, coulent dans son esprit embrumé. Tout lui revient en mémoire si distinctement qu’il a le sentiment qu’hier à peine, l’Homme se déplaçait en fiacre et honorait l’apogée de la photographie.
Il lui en reste d’eux, d’ailleurs.
Tapies, dissimulées. Trempées.

La remontée massive des funérailles le blessent plus qu’un morceau de chair criblé de plomb. De tout les rôles qu’Anthony a dû jouer, aucun n’a été plus difficile que celui-ci.

« Je le sais. Je n’étais pas mort, quand tu m’as enterré. »

Des mots brutes, râpés du fond d’une gorge serrée.

« C’était une idée d’Anthea, après qu’elle m’ait retrouvé sur le sol de la ruelle. » Il lui avait présenté, une fois. Elle, ses grandes boucles rousses et sa manie de trop parler. Une éternelle, déjà parmi eux. L’ironie est terrible. « Un ami apothicaire lui avait préparé une décoction visant à ralentir mon rythme cardiaque. Je devais jouer le jeu, subir les pleurs des miens, assister aux éloges funèbres et accepter d’être enfermé. Dans le noir. Sous la terre. C’était le prix à payer pour ma liberté. »

Pour m’échapper de toi.
Car j’étais persuadé que si ce premier coup avait échoué, tu n’aurais pas hésité à recommencer.
Je ne savais plus comment te percevoir, Santiago.
Sans constamment trembler.

« Elle est venue me chercher à la nuit tombée. Et nous avons disparu. »

Le reste du récit meurt à la commissure de sa bouche. Rien ne passe davantage, son coeur oppresse beaucoup trop sa cage thoracique. Ses mains lui font mal, serrées en deux poings rougeoyant. Ses paupières se plissent fermement pour endiguer la montée des larmes.

La douleur est partout en lui.

Elle se répand comme un venin, instigué dans ses veines.

Le même qui a affolé son âme, dés que leurs regards se sont croisés pour la première fois.
Le même qui pénètre sa peau, quand il sent son souffle dans son dos.

« Tes prières ont été vaines. Mon âme n’est pas en paix, Santiago. Elle ne pouvait pas l’être… avant que je ne te retrouve. Et même maintenant... »

Et même maintenant.
La main est une arme.
Le bruit de métal ne l’arrache pas à la stupeur.
Elle perfore sa carapace d’épines, quand les doigts remplacent les balles.

Au même endroit.
Exactement le même endroit.

Un dernier battement.
Un instant, fragile, soufflant sur les dernières braises de sa volonté.

Anthony Moncreiff est tombé.

« Je... »

Elles tombent, elles aussi.
Les yeux grands ouverts, face à Londres.
Barrière des cils levée, l’eau ruisselle sans s’arrêter.

Les joues brillent au soleil.
La voix se creuse en murmures dans le vent.
Il fait encore si beau...

« … Je t’ai… Je t’ai donné tout ce que j’étais... et même tout ce que je voulais devenir, à tes côtés, nulle part ailleurs. Avec toi, je n’avais plus peur de rien... Plus peur de ressentir ces émois que j'avais renié toute mon existence. Je te faisais plus confiance qu’à n’importe qui. Je t’aurais tout offert, même ma vie, si tu me l’avais demandé... Je... »

Les doigts s’ourlent, secoués comme les spasmes du discours hoquetant. L’air vient à manquer mais il déploie un ultime serment, répété tant de fois, secret ou pas.

« … Je t’aimais. »

Ses pas se tournent. En vis-à-vis, du bleu au sombre, du passé au présent. Ses larmes ricochent sur celles, jumelles, de l’autre immortel.

La douleur est partout.
Elle s’insinue en nous.
Et elle nous lie, désormais. Plus cruelle que jamais.

« … Alors... pourquoi ? »

Sa seule question. La seule qui compte, au fond.

« Pourquoi, Santiago… ? »


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Espèce de lâche.

La pensée qui traverse comme un coup au cœur.

En dépit des larmes similaires, voulant trop en dire sans savoir se taire, la bouche de Santiago reste close. Aucune réponse.
Pas ici, pas maintenant.
Il prétexte de manière détachée, essuie l'eau d'un revers de mouchoir comme si rien ne s'était passé.

Anthony revient sur terre à la seconde, empoigné à son propre corps, ancré dans le sol. Une main fébrile se porte à sa gorge, précédemment nouée d'un sanglot, pour l'en délivrer. Il s'est laissé dériver, trop longtemps. Boire la tasse dans ses propres pleurs ne faisait pas parti du plan.
Mais Santiago a toujours eu le don de provoquer chez lui quelque chose. Sans définition et sans contours, de haine ou d'amour. Quelque chose, pourtant, qui le remuera, encore et encore, jusqu'à la fin des temps.

D'un geste mime, c'est le revers de sa paume qui vient effacer les traces. Rien que ses yeux rouges et sa respiration hachée pour comprendre qu'il a pleuré. Un coup d’œil vers ces fameuses caméras, censées les espionner.
Ses sourcils se froncent d'incompréhension. La position de son ancien amant est différente, au-delà des émotions précédentes. En alerte constante. Anthony songe, plus sérieusement, à ce qu'il peut bien redouter, et à pourquoi il souhaite le protéger.
Car l'ironie est mordante.
Que pourrait-il lui arriver de pire, quand il y réfléchit ?

Il y pensera plus tard. Pour l'instant, il y a ce duo de chemins possibles, brumeux comme un jeu de piste. Ce drôle de stratagème acide, retourné cette fois contre lui. Sans les micros et l'audimat, il résonne sans grandeur. Ça lui arracherait presque un sourire, à l’écossais, si ses poings ne s'étaient pas refermés sous l'impulsion de la colère, revenue à la charge.
Il ose.
Il ose lui imposer d'attendre, encore.
Un ultimatum de pantin. Une audace pernicieuse, imposée au visage passé, au nom de ce qui a été sacrifié.
Le piège est tout autour d'Anthony et il s'y est laissé attrapé.

Parce que ce n'est pas un choix.
Ce n'est que l'illusion d'un choix.
Il ne peut pas reculer, il n'en a jamais été question.

Plus jamais.

« Ton culot est détestable... », des syllabes détachées dans un grognement sourd, perdu dans la barbe de quelques jours. Un soupire, à son tour. « … Où ? »

Le mot est porté par le vent léger, tandis que le regard bleu reprend de sa dureté, un voile sensible comme armure cloutée.

« Où, et quand ? J'y serai. »

Une affirmation. Un pas. Puis deux. Puis il se rapproche, comme pour impacter Santiago plus fermement, cet homme ô si prudent, si consciencieux. Lui signifier qu'il est prêt, lui-même, à tenter le danger.
Il n'a plus rien à perdre.

« Je ne te laisserai pas repartir. » A quelques centimètres, sans peur ni autre arme, son expression trahit la promesse décochée. Une nouvelle, d'un autre genre, peut-être le début d'autre chose. Elle ressemble pourtant un peu trop à leurs anciens serments, prononcés dans les feuilles mortes, les cheveux, les bras et les cœurs emmêlés.
L'époque où seul leur bonheur ensemble comptait.
« Pas sans connaître toute la vérité. »

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