With or without you. || ft. Santiago

You don't want to hurt me
But see how deep the bullet lies
Unaware I'm tearing you assunder
Oh, there is thunder in our hearts. @Santiago Ortega

J’ai cette image, très précise en tête, qui me hante sans cesse.

Ta silhouette en redingote sombre, près de la cheminée de marbre blanc du fumoir de Père. Un verre à la main, à converser avec lui. Je ne me souviens pas du sujet de la discussion, et à vrai dire je n’en ai pas écouté un seul mot. Beaucoup d’hommes ce jour-là, entre mes frères et leurs amis des clubs privés d’académie, en train de refaire toute la société britannique au sein de leur petit comité.
Beaucoup d’homme et je ne voyais que toi.
Et j’apercevais ton large sourire, à travers la fumée.
Et je te connaissais déjà, sans savoir qui tu étais. On me l’avait soufflé, entre deux verres de whisky imposés : « Notre très chère Merry nous a ramené un lord hispanique comme futur époux, notre famille va se parer de nouveaux accents fleuris !»
Le verbe serpentaire de Henry avait de quoi faire rire, à l’époque.
Je ne l’ai pas fait, au contraire de mes aînés.

La mine basse, je comprenais le plus terrible, le pire des fardeaux à venir.
Te rencontrer officiellement, te sourire, et réprimer mon désir pour le fiancé de ma sœur.

J’étais résolu à cette idée. Isobel me rendait heureux, j’en étais convaincu, elle était parvenue à endormir mes instincts d'antan. Je pouvais y arriver, et n’avais aucune raison d’en douter, j’étais père, fier, honoré d’être parvenu à porter l’héritage des Moncreiff, moi aussi.

Et j’ai tenu, véritablement. Une poignée de minutes, jusqu’à ce que nous regards ne se croisent vraiment.

Et que tout ne s’efface pour ne laisser que Toi.


Samedi. 20h50.
Il pleut sur Londres et les passants se pressent, la nuit tombe et les couloirs se délitent, un à un. Les rames filent et les taxis foncent ; la tempête arrive, rentrez chez vous, auprès des vôtres. Le calme est une chimère, elle s’évanouit dés que le vent se lève, elle se tapie derrière les remparts de la guerre à venir.
Celle qui règne dans le coeur d’Anthony tonne déjà bien plus fort que n’importe quel orage.
Debout devant la porte du perron du 116 Bury Street, les gouttes l’attaquent, griffent ses joues de rafles gelées. Elles se glissent dans sa nuque comme autant d’aiguilles qu’il ne sent plus dans sa peau morte.
Il est en avance.
Il n’avait pas prévu de l’être, bien qu’affreusement pressé.
La librairie voisine est déjà fermée, aucun autre endroit où se cacher.

Il doit y aller.

Samedi. 20H55.
Les marches ont craqué sous sa montée, une litanie de bois qui l’a accompagné comme un condamné. L’immeuble fait parti du vieux cachet londonien, une sorte de construction des années soixante-dix, à peine remise aux normes de sécurité. Peu de place, peu de traces. Une planque, comme il pourrait l’entendre.
Ca ne te va pas si mal.
La pensée le traverse quand il atteint le second étage. Sa bouche est aussi sèche que son par-dessus est trempé. L’océan de ses yeux fixe la porte sans bouger.

Un instant, il la considère, comme pour voir au-travers.
Si tout se passe comme prévu, il doit déjà savoir qu’il est là.

Ne serait-ce qu’à cause de l’impulsion d’un moment perdu, à la sortie du métro, un quart d’heure plus tôt. Un sms, jeté dans le vide. « J’arrive. » Sans signature ni formule, une bouteille lancée dans la mer de données. Prévenir l'intéressé, pour lui laisser le temps de se préparer, ou de fuir.
Désespoir paradoxal, doutes et redoute. Anthony les avaient pourtant cherchées, ces coordonnées, mû par une volonté étrange de posséder quelque chose le reliant à lui. Kyle les lui avait données pour payer sa dette du remplacement au pied levé, mais lui avait fait juré de lui raconter ce qu’il s’était passé à la radio ce jour-là. Une promesse en l’air, il le savait déjà. Tout le monde le savait déjà…

Samedi, 20h59.

Sa main effleure la surface plane de la porte, une caresse fébrile, ténue.
Il devrait frapper.
Il devrait entrer pour recueillir sa vérité.
Rien d’autre ne vaut de souffrir autant.

Samedi, 21h00.

Son poing s’enroule et cogne. Une fois. Plusieurs fois.
L’intensité varie, il veut qu’il entende, où qu’il soit.  

Et elle finit par s’ouvrir, comme réponse à ses appels.


« … Bonsoir. » La voix d'Anthony s’éraille en marmonnement, ne laisse rien passer d’autre. Tout se joue dans cet échange bien plus éloquent, entre ces deux pairs d’orbes d’un autre temps que leur présent.

Bonsoir, Santiago.
Tu vois, je suis là.
Je ne suis pas homme à trahir mes serments, moi.

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L’appartement empeste les odeurs artificielles. A défaut de paradis, Anthony se sent graviter dans un entre-deux, une succursale du purgatoire où les aveux seront jugés. Le chemin à venir dépend de cette soirée, il en a conscience. Et pourtant il prend du temps à entrer, à pénétrer cet endroit indéchiffrable, où ses sens se brouillent. Il l’observe, depuis l’entrée, comme on jauge une arène. Et finit par refermer la porte derrière lui, scellant la marche, suivant l’appel.
Il est venu.
Il a accepté cette invitation.
Reste à savoir s’il ne le regrettera pas.

Il écoute à demi les mots de Santiago, erre en silence dans les lieux comme pour s’en imprégner, suit en silence les mouvements de l’homme qui s’assoit dans le canapé.
Il ne répond rien, que pourrait-il dire, lui, quand il n’est qu’un spectateur, qu’un juge en devenir ? Il le considère à peine, cet Autre qui signifie pourtant tant de choses. Comme pour se protéger lui-même, encore, toujours plus, de l’image qui s’imprègne dans sa rétine perpétuellement humide.

Cet endroit ne te ressemble pas, mais il porte toutes tes traces.
Les traces d’un passé où tu m’as enterré…

Sa réflexion se coupe dés lors que la boîte en bois est approchée. D’abord sceptique, Anthony dissimule mal le blanchiment de son teint déjà pâle, dés que Santiago en ôte le couvercle.

Elle est ici.
Elle a toujours été là, auprès de lui.

L’arme honnie.

Silence métallique. Anthony réprime un haut le coeur, une envie de vomir grandissante à la vue de la crosse argentée et du canon élimé. Elle ne signifiait rien autrefois, si ce n’était un point brillant à sa ceinture, un artefact sublime témoin d’un ouvrage de maître.

Une pièce funèbre, qu’il ressent jusque dans sa chair encore aujourd’hui. Son dos lui fait mal, effet fantôme, en trois points précis.

L’instrument de sa propre mort, redouté comme un prédateur sorti de sa cage.

Les yeux azur se flétrissent, se plissent, s’emplissent. L’écossais marque plusieurs temps, avant de susurrer, entre amertume et contemplation :

« Tu l’as gardé... »

Oui, il l’a gardé.
Comme j’ai gardé les lettres, années après années.
Cette époque collée à fleur de coeur, pour l’un comme pour l’autre.
Est-ce là toute ta provocation, mon amour ? Ou bien au contraire ton absolution, ton pardon distillé dans ce canon, tendu vers moi ?
L’égalité ne nous guette pas encore, tu le sais.
Il me faut un peu plus que cela.

Ce pistolet les lie, à jamais. Lui pour l’avoir brandi, l’autre pour l’avoir subi. Trois plombs qui charge le regard d’Anthony, quand il s’assoit enfin sur le fauteuil.

« Il est aussi abîmé que toi. »

Phrasé laconique lâché, après avoir observé l’arme plus longuement. En métaphore filée, les orbes bleus viennent s’ancrer dans les onyx lointaines.
L’homme est ailleurs.
Retourné jusqu’aux confins de ses crimes, du moins l’espère sa victime, qui s’impatiente.

« Trêve de cérémonie, Santiago. Il me semble que j’ai assez attendu. »

Sa voix s’affirme, son corps se tend. Il ne quitte pas son regard pour autant.
Il subira, s’il le faut encore, de nouvelles balles qui perceront ses illusions.
Prêt à les encaisser, au nom de leur vérité.

« Je t’écoute. »

Entièrement.

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L’instant se décompose en images ralenties. Anthony perçoit chaque geste, chaque silence de Santiago comme un pas de plus vers sa propre libération. Il va savoir. Il va enfin savoir, au rythme des mots égrainés, de la peine viscérale qui les enserre l’un et l’autre. Il va enfin savoir, alors que le couvercle du fond de la boîte se soulève, que les papiers jaunis d’une autre époque se déplient et révèlent leur secret parfum poussière.

Il va enfin savoir.

Et tomber.

Tomber sans chercher à se rattraper, cette fois, tomber comme les gouttes qui s’écrasent contre les tuiles du toit.

Sa tête devient lourde sous les preuves, sous les épreuves.
Anthony comprend tout, à son corps défendant, ce qui lui a valu d’être criblé de balles.

L’ordre.
Le nom.
Le sceau.


Encore elle.
Toujours elle.
Les pièces assemblées forment un tableau grotesque, bardé d’ombres et de dents viciées. Les crocs furieux d’un monstre antique qui ont déjà tant pris en leur sein, même au cœur des proches de l’écossais.
Bastian.
Chiranth.
Et même Lui.

Santiago s’explique, s’absout, donne toutes ses couleurs à ce mystère qui les a séparé. Mais Anthony voit flou, aussi subitement que les échos s’imbriquent. Les nuances s’étiolent. Le froid nauséeux le prend à la gorge, le rendant incapable de parler. Le goût du sang et de la neige. Du fer entre les dents.
Les sensations de cette nuit fatidique reviennent en diapositive désenchanté.
Le bruit des pas écrasant la poudreuse au fond de l’allée.
La vue qui baisse jusqu’à se rompre derrière ses cils bancs.

Tout ça pour quoi ?

Pour cette plaisanterie ?

Une vision, un danger, une menace.

Le choc est beaucoup trop grand pour qu’il parvienne à en rire, pourtant l’ironie le prend aux tripes. Lui ! Parmi tout les autres, tout ces autres, bien plus terribles, bien plus cruels, lui, ô, le petit, le tout petit Anthony, le pauvre malingre, celui dont on ne fera rien, lui. Lui, devait être abattu pour la sécurité des éternels errants.

Rire, il n’y parvient pas.
Pleurer lui semble bien plus simple.

Les larmes glissent en gouttelettes, viennent ourler son identité inscrite sur le rapport qu’il est parvenu à saisir du bout des doigts. Lord Moncreiff se tâche. Lord Moncreiff disparaît sous l’encre d’un autre siècle.
Un siècle qui le détestait, presque autant qu’il se déteste aujourd’hui.

Un geste mécanique de la main, et son verre d’alcool est englouti. La brûlure ne le raccroche pas plus à la réalité.
Anthony se sent toujours gelé.

« Loyal... »

Les deux syllabes sonnent rauques, comme un grognement de bête. Le cri du verre brisé dans un excès de colère trop longtemps contenue, lui, ponctue vers d’autres aigus. Anthony l’a lancé, sans viser, vers un mur adjacent.
Incapable de se contenir plus longtemps.
Le bleu pétillant de ses yeux se hérissent de piques assassines, braquées entièrement vers le guatémaltèque.

« J’en aurai entendu, des conneries. Mais celle-là... »

On ne connaît pas l'écossais pour sa vulgarité. Un homme distingué l’est aussi dans ses mots, on le lui a appris, c’est ancré en lui.
Mais plus rien ne le retient, pas même l’étiquette.
Sans réfléchir ses jambes le redressent, réduisent la distance, le portent vers l’autre immortel. Et le fixe de sa hauteur soudaine, la peine en étendard vicié.
« Regarde donc où ta sacro-sainte loyauté t’as mené. » Un regard dédaigneux vers les feuilles, toujours en main, qu’il finit par jeter au loin. « Tu dois être tellement heureux, aujourd’hui.  Avoue-le, au moins. Que j’étais un mal nécessaire. Que je ne valais rien de plus qu’un nom parmi beaucoup d’autre… que tout ce que nous avons vécu n’était qu’un piège. » Son ton torve s’accompagne un mouvement.

Anthony saisit le col de la chemise pour mettre debout son amour passé. Ses mains tremblent sans sourciller, les visages plus proches que jamais. La douleur, la fureur frustrée. Son regard pulse, ses veines s’arquent, se gonflent, le transportent d’une force inconnue. Une force bouillonnante,  brouillant le moindre de ses sens.

« Dis-le !! », peste-t-il, désespéré, à s'en arracher la bouche. « Dis-le que ça valait le coup de me tuer, vas-y, dis-le que tu me haïssais, que tu haïssais Meredith au point de la rendre folle de tristesse, dis-le que j’ai gâché ton existence en t'aimant, que c’était ta revanche, contre moi, contre ma famille, contre le monde entier, mais dis-le !!! »

L’excès laisse place au chagrin, plus pesant que le reste. Les soubresauts de ses sanglots le font hoqueter. Comme ses bras sont lourds, ils le relâchent, comme les larmes tombent à nouveau, en ravage sur ses traits.
Il se sent épuisé. Épuisé d’avoir chassé ses propres démons pour n’aboutir sur rien de plus que du vide.

« … Dis-moi que me trahir signifiait quelque chose pour toi… que ce n’était pas… pas juste un ordre ridicule…  »

Pour ce soir, pour cette fois,
Je t’en prie, je t’en supplie,
Mens-moi.

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L’ombre se découpe dans la lumière des réverbères, fractales des gouttes contre le verre. Dans le flou artistique de ses yeux gonflés, Anthony n’y voit qu’une tâche contre sa rétine, l'injectant de sang. Les paroles ont terminé de l’achever, dernier clou contre sa poitrine, dernier morceau de bois de son cercueil plus vraiment si vide.
La vérité est là, prononcée sans visage, tournée vers la ville et son propre orage. La tempête de l’année.

L’écossais demeure sans réponse. Incapable, pendant un long, un trop long moment, de dire quoique ce soit. Que pourrait-il ajouter ? Rien. Face à la fatalité amère, les bras sont ballants, l’expression figée, le coeur à terre. Ses yeux glissent vers les dizaines de reflets, éclatés sur le sol. Tout autant de versions de lui-même qui, ailleurs, dans un autre temps, auraient pu connaître un tout autre dénouement.

Santiago se tient toujours droit, distant, factuel. Il se contient, comme prêt à encaisser tout ce qu’Anthony pourrait lui lancer. Mais les dagues de son regard se retournent contre lui. La fatigue, soudaine et pesante, face à la situation, font dériver la cible. Son chagrin s’estompe vers un lent, long, soupire sans son. La pièce est intacte mais n’y reste que ce dos. Ce dos érigé agit en bouclier, où se ricochent ses propres attaques, avant même qu’elles ne puissent naître.

Le temps tombe. Des minutes entières où Anthony pondère en silence différentes idées, entre s’enfuir d’ici, hurler à nouveau, ou utiliser le pistolet. Un tas de possibilités qu’il trouve, au final, stupidement vaines.
Il n’avancera pas. Il le sait, il le sent, il ne pourra pas continuer s’ils ne sont pas deux à s’affronter.

Non.
Regarde-moi.

Le passé, encore entre eux, fait office de creux géant. Anthony l’enjambe, retenant son souffle au-dessus du vide, jusqu’à atteindre Santiago.
D’aussi près qu’il le puisse, d’aussi près que ses miettes de courage le lui permettent.
Dans son dos, il devient lui aussi une ombre, qui hérisse une main pour attraper son épaule.
Le retourner vers lui. Confronter leurs yeux chargés. Une impasse à fissurer.

« Et donc ? »

Question ou couperet, la différence est minime.
Son ton se veut plus pondéré, plus réfléchi, presque épuisé.
La rage est calmée sur la mer, et à sa surface, on ne peut que constater ses dégâts.

« Je suis encore là, en dépit de la volonté de l’Ordre. Je suis toujours en vie. Toujours… une soi-disant menace. » Le mot s’écorche, encore suintant d’incrédulité. « Ils finiront par le savoir. Je parierais même que c’est déjà le cas. Peut-être même que ma résurrection faisait partie de leur plan alambiqué, qui sait... »

Il est bien mal placé pour savoir ce qui peut bien traverser l’esprit du Monstre antique. Trop de têtes à décortiquer pour en connaître les méandres synaptiques, pas de temps à perdre quand il s’agit de sa propre survie.
Il se raccroche aux faits pour comprendre le présent. Car c’est un peu tout ce qui compte, maintenant.
Ce qu’il est. Ce qu’ils sont.

« Mais quoiqu’il en soit, selon toute vraisemblance, ton rapport est faux. Tu as échoué à me tuer. Donc, je te le demande : qu’est-ce que tu comptes faire ? »

Son regard franc, au cœur des onyx, fermement planté. Dans ce tu intime, il y a ce nous sous-jacent, cette manière de rappeler qu’en scellant ces balles, c’est son destin qu’il a pris en main. Son baiser mortel, plus foudroyant que n’importe lequel d’entre eux. Le dernier, portant toute sa responsabilité.

Mais mon cher, cette histoire n’est pas terminée.

Il attend, la main délaissant le tissu. Ses bras viennent se croiser, en position affirmée, tout autant que protectrice. L'avenir lui a toujours fait peur, malgré tout.

« Réponds-moi honnêtement. Mais je te préviens : trois balles ne suffiront plus à m'écarter. J'ai la peau un peu plus dure que la dernière fois. »

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Les justifications suintent d'illogisme. Anthony a du mal à saisir le modus operandi de l'Ordre, encore plus quand il est retranscrit par Santiago, érigé en défense face à la réalité. Oui, il l'a tué. Et pourtant, l'écossais est encore là. Le monstre devrait être à ses trousses pour l'écarter, toute menace qu'il soit. Qu'attendent-ils de lui, au juste ? Les rejoindre ? Ce serait le pire des combles.
Il pousse un soupire agacé, discret, quand il songe qu'il ne comprendra pas de sitôt ce qui a bien pu traverser leurs millier de têtes ce soir-là.

« Tu es à la solde des plus incroyables des imbéciles, dans ce cas. Une telle idiotie me dépasse... »

Pester lui fait du bien. Santiago n'est qu'un exécutant. Lui-même ne sait pas ce qui se trame en haut-lieu. Pour ce point, et pour ce point seulement, Anthony tendrait presque vers un magnanime de façade. Ne serait-ce que pour couvrir la tempête grondant toujours plus au fond de son être, celle qui déploie les émotions d'antan, d'avant la trahison. D'avant l'instant présent, où Santiago l'implore, invoque ce surnom pour l'amadouer, le ramène d'une petite pique à leurs moments partagés.
Les ficelles sont grosses mais font leur effet. Elles s'enroulent autour de la gorge de l'écossais, comme pour le pendre et l'empêcher de parler. Ses propres lèvres se scellent, se plissent, tremblent face à la demande implicite.
Son ancien bourreau s'offre en cible pour le soulager. Oeil pour œil, dent pour dent, trois balles pour trois balles. Il a préparé sa mise en scène en espérant qu'Anthony abdique et laisse la vengeance prendre le dessus. Et qu'elle l'emporte au passage.

Un espoir que l'écossais remplit, dans l'écho d'un silence de plomb. Sa main gantée vient lentement saisir l'arme d'un autre temps.
Son regard confronte celui de son autre, un dernier instant.

« Fais-le, Tony. »


La crosse ferme entre ses doigts, Anthony tire. Une fois, deux fois, tout autant de fois que nécessaire, jusqu'à vider entièrement le barillet.

Les impacts font grand bruit, tant pis pour les voisins. Dans le mur derrière le canapé, tout proches de la tête de Santiago sans jamais l'effleurer, sans jamais le toucher.
Pas une seule seconde Anthony n'a songé à lui accorder ce qu'il voulait.

L'arme est lourde au bout de son poignet. Il le laisse pendre, pris de quelques spasmes sporadiques.

« … Tu avais raison, je me sens un peu mieux. », finit-il par souffler. Sa propre respiration repart, comme elle l'a fait dans la neige, cent ans plus tôt.

Et son regard ne quitte pas celui de Santiago.

« Ton numéro est terminé ? Bien. » Un pas vers lui. La distance se réduit. Lui au fond du sofa, l'autre debout face à lui. « J'en ai assez entendu, Santi. C'est toi qui va m'écouter maintenant. »
Pour la première fois, Anthony se sent en contrôle total. Ce n'est que comme ça que son discours, longtemps refoulé, parvient à s'organiser. Par delà la rancœur et l'amertume, il ne reste que la déraison. « Tu vas vivre. Et tu vas vivre longtemps.  Avec cette certitude que je serais là, moi, encore debout, à être un témoin vivant de ce que tu as été, au-delà de la main implacable de l'Hydre, au-delà des mensonges pour te protéger. Je serai là, à te le rappeler, chaque seconde qui animera ta foutue carcasse immortelle. Je ne vais pas me gêner pour te faire comprendre que le petit lord du manoir d’Édimbourg croyait en toi, en vous deux, en tout ce que tu lui as montré et promis. Cet homme que tu as tiré des bas-fonds de lui-même, comme ma punition le fera avec toi. »  
Sa voix s'érode d'un tremblement, mais il tient bon.
« … Puisque c'est bien ça ta véritable peur, n'est-ce pas ? Te confronter à toi-même, à tes décisions et à tes crimes. C'est ça que tu fuis depuis le début, depuis que je suis entré ici, en dépit de la vérité. Tu fugues depuis toujours, même depuis notre histoire, j'ose le dire. Sauf quand ta garde se brise. Sauf quand j'ai pu voir... ce qu'il y avait derrière tout ça. »
Son poing se serre sur le pistolet vidé. Il ne bouge pas, ne cille pas. Assassine, à sa façon. « Tu agis en lâche, qui ne sait que se cacher pour survivre, aujourd'hui comme hier, qu'il s'agisse d'un faux mariage ou derrière les têtes d'une organisation. Tu as abandonné l'illusion du choix pour quelque chose de trop facile, de pathétique et de trivial, comme l'ombre de l'homme que j'ai aimé, comme... ce que tu as osé me présenter. »
Un pas encore.
Anthony se penche, l'affronte toujours plus. Le courage le pousse au plus près de cet autre visage, des traits terriblement attirant contre lesquels il se dompte lui-même. Ne pas sombrer. Ne pas lui dire. Ne pas... « Mais je ne suis pas comme toi. Je ne tire rien à verser le sang pour faire payer. Je ne te laisserai plus t'enfuir. Et je ne te donnerai pas ce que tu veux. Mais uniquement ce dont tu as besoin. » Il se redresse, désigne les rapports et les identités bafouées, la sienne parmi tant d'autres. « Je me battrai pour et contre toi, Santiago Ortega. Je te le jure. Et je le jure au nom de tout ces autres sur cette table, y comprit Anthony Moncreiff. »

Quelques pas en arrière, il s'éloigne et glisse le pistolet dans la doublure de son manteau.

« Je le garde. Ce n'est pas cher payé, tu en conviendras. »

Ses jambes le portent vers l'entrée, pour repartir, la conscience plus légère. Il lui a dit. Il lui a dit, à demi-mot, il s'est laissé emporté et a tout avoué.
Mais il avait raison.
Il se sent... soulagé d'un poids.

« Au fait. » Sa marche s'arrête. La main sur la poignée, prêt à partir. Dos à lui, le risque est grand, il le sait. Mais il n'en a pas peur. Ses comptes sont réglés. « … C'est moi qui les aies. Les lettres sur ma tombe. Ne les cherche plus et... n'en écrit plus, non plus. »

Pourquoi les évoquer ? Il l'ignore.
D'autant qu'il pourrait s'en aller, tout en se sachant désormais incapable de renoncer à lui.
Tout comme il aurait pu le tuer, ici et maintenant.
Il vient au contraire de s'attacher à nouveau, payant sa liberté de tout un tas de secrets, pour mitrailler celui qui détient son cœur.
Alors il n'en est plus à un près...

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Bien sûr qu'il ne s'attendait à rien d'autre.
Tirer sur le mur était une évidence, un pari moins risqué : les balles auraient ricoché partout sur la carapace de déni, fièrement portée par son très cher Santiago.
Une matière impénétrable, visiblement, renforcé avec une bonne couche d'obstination reluisante.
Soit.
Anthony reste sourd aux provocations, la main cramponnée à la poignet. Il doit y aller. Spark l'attend, il doit avoir envie de sortir malgré la pluie. Puis il doit répondre au mail de Lorna aussi, une histoire de planning ou d'un voyage à Washington, il ne sait plus très bien. Peut-être Anthea l'a appelé aussi, son portable est éteint depuis 21h00, il devrait vérifier.
Bref, lui aussi a un million d'autre choses à faire plutôt que de perdre son temps ici.
Pourtant il y a cette petite voix qui le pousse à rester pour se défendre, à se retourner pour le suivre dans la cuisine et lui asséner la gifle la plus sonore de toute son existence, avant et après meurtre. La baffe cinglante qui s'écrase contre la joue du guatémaltèque, au ralenti, puissante jusqu'à en déplacer un ou deux morceaux de cartilage.
Une première mise en bouche avant de lui hurler dessus, sans retenue, sans protocole, sans belles phrases, l'anti-thèse de son discours éloquent d'il y a quelques instants.
La rage passionnelle à l'état pure.
Et une fois ses poumons vidés, il les remplie de son essence, de ce souffle perdu du siècle dernier, dans un baiser au moins aussi long que la gifle, encore plus profond, plus lointain, plus sincère encore que les insultes tonitruantes. Des gestes, des caresses, des soupirs, toujours, contre le sol de cette fichue cuisine dans ce fichu appartement de cette fichue ville, où rien ne ressemble à leur lit partagé d’Écosse, mais où tout parvient à s'exprimer de la même manière...

Oui, Antony ferait tout ça.
S'il en avait encore l'envie et le courage.
Retour à la réalité. Aux derniers mots lancés, il ne réagira pas ainsi, se contentera de fixer la porte et de répondre platement :

« Non. »

Une aigreur à peine dissimulée.

« Bonne soirée. Amuse-toi bien. »

Il n'attend plus et part à son tour sans se retourner, mais en claquant la porte. Ce n'est pas une main dans sa gueule, pourtant ça fait son effet. Un brin dramatique, d'autant plus que tout l'immeuble a dû l'entendre, et il s'en fiche pas mal.
Quatre à quatre il descend les escaliers, de plus en plus en rapidement, loupant une marche, manquant de tomber, se redressant et courant dans l'orage. Les rues se sont vidées et le métro n'est pas si loin. Le vent dans le dos le porte et il disparaît, s'engouffre dans le noir de la rame pour rentrer chez lui.

Il pensera plus tard. Après une douche, après lecture de ses messages, après des heures devant la télé braillante, après avoir aliéné son cerveau par la fatigue, quand il tombera entre les draps et qu'il espérera dormir d'un trait. Il pensera au matin, à sa journée à venir, aux gens qu'il doit voir.
A tout, sauf à Lui.
Et à cette petite ritournelle lancinante qui lui vrille les tympans, un chant d'oiseau moqueur dans sa tête lourde :
Après plus de cent ans, encore et toujours au même point.
Naïf à en crever pour une cause désespérée.
Et toujours amoureux du type le plus insupportable de l'univers.

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