[TW : sexe] WHISKY’S GOOD PROOFING water ft. Ceallach

“ Ni l’un ni l’autre, je vous laisserais en juger par vous-même." défiance simpliste, inoculée par le reste de ses gestes ravageurs corrigeant ainsi la fausse candeur de sa palabre. Soupir lascif sur ses lèvres qu’elle retrousse en une moue impudente. Nulle locution n’est véritablement utile : L’effeuillage se veut suffisamment éloquent pour traduire de la présomption de ses propos. Et au cas où le monsieur se risquerait à détourner le regard - chose à laquelle elle ne consent pas - elle ébauche, de quelques doigts magistraux, une descente vertigineuse sur le creux de ses cuisses. Elle prévoit bien des choses Ceallach, lorsque l’oeil chiffonne le museau du prédateur et intime celui-ci de flancher avec elle dans cette transe éthéromane ; Sur sa peau chercher son sevrage. Sur sa bouche s’accoutumer encore.
Machination charnelle pour captiver sa psyché et allécher ses instincts - et pour quelques frémissements de plus au coin de ses lippes, arquer la cambrure de son dos en lui laissant le loisir de pocher sa silhouette de ses yeux. C’est finalement ses doigts sous l'étole qui trouvent leur point d’ancrage sur l'épiderme laiteux de l’irlandaise. Vagabonde sur les voûtes corporelles, fugitives sur le vallonnement anatomique jusqu’à ce que l’ombre de la silhouette massive ne l’engloutisse toute entière. Les effluves du cigare, rapiécées à celles de l’odeur de Alastair, pénètrent ses poumons pour y loger une dépendance toxicologique implacable et démesurée. C’est son souffle poussif et indolent qui finit par chasser les volutes blanchâtre défigurant son minois. Figée dans le sillon de l’Homme, Ceallach affiche son impétuosité d’un air persécuteur : à l’image d’un  tyran matant la révolte de son peuple, elle se joue des nerfs de l’autre  jusqu’à frôler la rupture. “ Tout à fait.”

Et puis, elle le laisse là, dans le vestige de son parfum et le reliquat de sa fièvre. Retourne à son jeu, biaisé par les règles fortuites de son obsession - et elle troquera volontiers sa victoire pour une défaite débridée sous ses mains. La langue tarit ses mots, se préfère à arpenter les courbes de ses babines tandis que la main féminine arrange la chevelure sur son dos. Et ainsi est suspendu l’instant fatidique ; si ses yeux lorgnent les cartes de l’autre ce n’est que par pure excitation à connaître les modalités de ce qui est -désormais- inévitable. L’orgueil gonfle sa poitrine - déjà fort rebondie - lorsque ses doigts graciles retournent la combinaison gagnante et impose le tarif de l'inaliénable convoitise les  réunissant sous son joug. “ A croire que même le hasard se plaît à vous imaginer mettre les petits plats dans les grands pour moi Sassenach. J’imagine que ça doit pas vous arriver souvent.” Mauvaise gagnante, l’irlandaise. Elle savoure avec arrogance cette double consécration d’un ballotement de tête altier, décroise les jambes de son siège, se redresse et se penche sur la table - simple provocation supplémentaire à lui léguer avant son départ - pour se saisir du lot lui étant dû. Attitude féline, prompte à chatouiller le flair du prédateur ; il lui faudra bien ça pour ses nuits solitaires.

Mais l’Homme n’en a pas fini avec elle. Elle le devine à l’instant où il s’avance jusqu’à la dominer de sa carrure. D’abord son souffle qui perfore sa peau et lapide son épiderme, celui-ci brusquement revitalisé de frémissements ténus. Puis son haleine aromatique dropant son environnement d’une étole boisée. Les paupières lourdes s’affaissent et le soupir s’éparpille sur sa propre bouche entrouverte. Et Alastair investit encore son espace - y glisse quelques doigts errant et formule des fantasmes dans le silence de ses gestes. Le tintement métallique se fait entendre, pas celui de son coeur pourtant battant sous sa poitrine ferme dont il effleure la galbe d’un mouvement chimérique. La tourmente sybarite s’amplifie - plus encore lorsqu’il racole sa lèvre de son pouce tortionnaire. Le frisson est instantané : il éclate sur sa colonne vertébrale, endigue une secousse sismique jusque dans sa moelle épinière. L’envie d’apposer sa morsure sur ce doigt captatif la prend au viscères - et c’est avec peine qu’elle rabroue son instinct animal : elle aura bien l’occasion de l’embusquer  sous les draps et de racler ses canines sur cette couenne alléchante. Les yeux livides cajole le visage de l’autre et dans le silence de son sourire Ceallach aspire les paroles sans les encombrer des siennes - non par réserve ni par obédience mais par pure impertinence. Un simple hochement de tête insolent, une reprise de ses propres mains sur la veste qu’elle resserre autour de son corps,  assoit la promesse de retrouvailles à venir.
Lorsqu’il s’échappe, ne lui laissant que le vide de son passage et les stigmates odorants de sa présence, l’irlandaise porte son index à ses lèvres, grappille avec volupté les germes d’un sentiment ineffable. Alea Jacta Est.

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Toujours le doigt sur ses lèvres qui effleure encore la pulpe de sa bouche. Le contact s’est désagrégé, pas l’empreinte de son souvenir qui, lui - loin de s’étioler - se développe en milliers de picotements incisifs. Des jours mais surtout des nuits à ressasser la sensation à l’image d’une litanie lupine, prisonnière d’une malédiction nocturne que seul son regard lunaire à su amadouer. Car certaines histoires se vivent dans la chair avant même de trouver leur résonance dans la réalité souvent carencée en passion. Ceallach est de ce bord là ; prompte à vivre ses fantasmes jusqu’au vertige et à imbiber l’obsession avant de la consommer à pleine bouche jusqu’à la lie. Y’a pas beaucoup de place pour les femmes comme elle dans ce monde ; Celles qui vivent les instants par delà les os, qui transpirent leurs liberté par chaque pore de l'épiderme et qui se nourrissent d’instincts plus que de raison.
Pendant longtemps, Ceallach avait cru qu’il n’y avait que le vent pour pouvoir la bousculer. Que les lignes de ses frontières ne pouvaient être repoussées que par la dextérité de ses propres doigts. Elle avait maintenu avec une certaine fierté qu’une âme comme la sienne ne pouvait se laisser terrasser que par l’ivresse de l’éphémère. Et pourtant, dans l’ombre de cette entrevue aussi soudaine qu’intense, elle apprivoise l’idée selon laquelle de certaines rencontres, on ne revient pas vraiment. Il n’y a pas de hasard, il n’y a que des rendez-vous.
Dans un rire doucereux, Ceallach s’efforce pourtant à différer la capitulation à l’implacable sentence ; la fébrilité du myocarde souligne son essoufflement dans cette tâche futile - il y a des vérités qu’il ne sert à rien d’abjurer, le corps confesse toujours ce que l’esprit tient secret.

Penchée au-dessus du bureau, le stylo qu’elle fait tourner entre ses doigts, l’irlandaise s’arrime à l’image de l’Homme ; à son flegme diabolique, à l’effervescence de son regard et à ses tics qui la déboussole jusqu’à lui en faire perdre le nord. Claquement agacé de sa langue sous le palais - mais satisfaction d’avoir su captiver le démon par quelques professions langoureuses - lorsqu’enfin elle griffe de la pointe de la plume quelques mots calligraphiés soigneusement sur un morceau de papier. Demain. 20h. Salle de réception de l'hôtel de ville. le geste suspendu au dessus du papier, la belle avise le bouton ouvert d’une rose rouge et termine avec délicatesse, le reste de ses consignes. P.S : la porterez-vous dans la poche de votre veste? Fleur accompagnant la carte - dont elle n’oublie pas d’apposer le sceau de ses lèvres d’un rouge vif en guise de signature - Ceallach referme la petite boite qu’elle dépose sur le bureau de son adjoint dans le but qu’il la livre avant 10h au Merchant Hotel.

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Elle a les lèvres de la couleur du sang, et cette moue impudente qui traîne dans l’esquisse de son sourire. Quelques éclats de lumières parsèment ses yeux cobalt allongés d’un trait noir sur les paupières. Les boucles dorées tombées en kyrielle sur son épaule, miroitent aux contours de sa peau laiteuse, soulignant avec subtilité les traits sauvages de son minois. Soigneusement, elle ajuste le bas de soie sur les épingles de son porte jarretelle et serre la sangle horizontale du holster de son étui autour de sa cuisse dans lequel elle glisse son beretta ; La femme ne saurait se passer de son joujou, même dans l'apparat de la sirène.  Descente de sa robe de satin rouge  sur ses interminables jambes, celle-ci fendue sur le côté - plus par nécessité de pouvoir accéder rapidement à son arme que par esthétisme - du moins pour elle, ces messieurs se feront leurs propres opinions, bien qu’elle ne s’encombre pas du regard des autres. Talons hauts qu’elle attache autour de ses chevilles dans un soupir agacé : sa souplesse ne craint pas quelques centimètres de plus, mais Ceallach ne se plaît pas à congestionner ses mouvements dans des souliers aussi inconfortables en cas de recours au combat rapproché. Elle se redresse enfin, déployant ses formes cintrées par l’étole brillante ; robe à une seule bretelle marquant le buste et ourlant avec sensualité toutes les arabesques de son anatomie - de ses épaules nue à sa taille svelte en passant par la cambrure de son dos. Avisant son reflet dans le miroir, Ceallach pose en dernière touche, un grenat autour du cou pour sublimer la galbe de sa poitrine. Sa silhouette a quelque chose de féroce. Il y a la suavité de ses traits mêlé à l’arrogance de son regard. Il y a sa silhouette sculptée de fantasmes et son allure façonnée de volupté ; discordance peaufinée jusqu’aux ongles.

Si elle se plait à envisager la soirée comme le rendez-vous promis à l’Homme, elle n’en oublie pas la raison première de cette escapade mondaine - bien loin des ambiances qu’elle aime à côtoyer d’ordinaire. Rapidement, elle fourre quelques clichés dans son sac à main, ainsi qu’un bloc note et sort d’un pas léger rejoindre son autre joujou sur lequel elle fait glisser quelques doigts amourachés ; une vieille triumph qu’elle a retapé il y a quelques mois de ça - rapiécée, rafistolée alors qu’il ne restait rien de plus qu’une vieille carcasse de ce bolide. Elle en a passé du temps à chercher les bonnes pièces, les bons rouages : des nuits entières à jouer à la mécano jusqu’à ce que ses mains saignent, usées par les clés anglaises et le fer à soudure. Mais la voilà, lustrée et bichonnée de ses mains expertes, la bécane ressuscité de ses cendres dans la somptuosité de sa meilleure vie. Un gadget de la mort qui fait sa plus grande fierté et avec laquelle elle danse des heures sur les routes. La tenue ne se prête pas à la conduite, elle le sait bien, pourtant, la voilà qui s’y risque tout de même - occasionnant d’ailleurs un déchirement de la fente de sa cuisse ; peu importe. Casque sur la tête, il ne lui faut que quelques minutes à vive allure pour rejoindre la périphérie de la ville où se trouve le point de rendez-vous. Le vrombissement de moteur attise la curiosité des uns et l’agacement des autres lorsqu’enfin elle pénètre le domaine et passe en trombe devant les visages outrés de la plèbe mondaine. C’est finalement devant le réceptionniste  des véhicules qu’elle stoppe sa course et se défait de sa coiffe pour le tendre au réceptionniste - hébété - en même temps que ses clés. “ Une seule éraflure et je te dévisse ta jolie petite tête.” qu’elle se sent obligée de préciser au vu de l’homme confus face à l’engin.

Ce n’est que lorsqu’elle relève le menton pour observer enfin les environs qu’elle le voit. L’image scinde ses entrailles, et paralyse sa respiration - une fraction de seconde pendant laquelle elle se disloque sur tout ce qu’elle réfute depuis plusieurs jours. L’absence a laissé quelques ecchymoses sur son être - elle le comprend à l’instant même où elle sent son palpitant bouillonner dans sa cage thoracique en une ferveur singulière. De quelques pas - le bruit de ses escarpins étouffés par le sol terreux de l’allée - Ceallach rejoint l’anglais duquel elle gratifie d’un sourire narquois. “ Je ne pensais pas que vous étiez du genre à être aussi ponctuel Sassenach.” Ceallach lutine déjà de sa voix onctueuse avant d’ajouter, le regard échauffé “ L’impatience, peut-être?” Oh non, elle ne compte pas perdre cette guerre sans aucune forme de lutte. Et de se pencher jusqu’à son oreille pour susurrer avec langueur, le timbre appuyé et le souffle érodant ses lippes : “ Alors… Qu’en est-il de vos sens ?” Une main qui se serre contre son bras et l'autre qui se glisse jusqu'à son col pour l'ajuster innocemment de ses doigts graciles.

Elle a toujours purifié ses craintes par le feu de ses intempérances. Tant que son coeur palpite, elle sait que rien ne peut la stopper, Ceallach. Pourtant, c’est presque paralysée qu’elle lorgne l’autre. C’est indicible. C’est invisible. Mais pourtant là. Il a cette faculté déconcertante à tout bousculer dans son esprit jusqu’ici invincible. Il est le désordre auquel elle n'aspirait pas. Avant qu’il ne se pointe, elle ignorait qu’un sentiment autant dévorant puisse s’insinuer aussi brutalement qu’une balle de 9mm dans le crâne et détoner avec violence l’intégralité de sa cervelle. Faire sauter ses neurones, foudroyer ses synapses. Et dégorger son encéphale jusqu’à éclabousser son être entier de pourpre : pas celui du sang mais celui d’une passion naissante au creux de sa poitrine. C’est effrayant, cet univers sans fond qui l'accueille et la submerge, sans latitude et sans longitude, sans nord et sans sud, juste l’immensité inondant peu a peu chaque alcôve de ses poumons - À en couper le souffle. Et pourtant elle s’accroche, elle s’incruste, se cramponne - s’infiltre et altère le regard de Alastair de manière à gangréner son espace de sa présence ; pour défrayer son obsession dans toutes les formules qu’elle lui a promise. Elle se débat, Ceallach, au milieu d’un charivari violent de sensations instables et contradictoires. Il y a ces étreintes visuelles avec l’usurpateur de ses pensées, perturbant son échine de frissons incandescents, et puis ces envies mortelles de boire à sa bouche tout ce qui se tait dans leurs corps. C’est elle qui trébuche dans le puits de ses yeux. Elle encore qui bute contre ses expressions, décortiquées avec soin par son insolence - dont elle ne perd pas l’habit. L’obscurité de ses pupilles la happe avec une dangerosité singulière ; celle de se laisser cajoler par les ténèbres et d’y trouver un refuge impérissable où asseoir son empire. A bien y regarder de plus près, ça a des allures de Péché ultime, surtout lorsque le soufre de son haleine expire de nouvelles provocations.

La turbulence de l’instant lui procure une indicible sensation de gravité. Eraflée par le regard qu’il pose sur elle, Ceallach reste là avec l’ineffable sentiment que quelque chose la dépasse désormais - même elle n’y peut plus rien. La main sur le bras de L’homme, elle se redresse, et exhale entre ses lippes, l’ivresse de voir son monde de verre éclater en morceaux. “ Oh ça… C’est pour que vous appréciez un peu plus ma venue.” frottement langoureux de sa langue contre ses canines. Bien que le trouble perfore ses idées, Ceallach ne marchande pas son arrogance - quand bien même elle se sait en chute libre, elle l’entrainera dans sa déchéance “ Alors vous n’aviez pas peur que je vous plante au milieu de tous ces gens à l’air constipé?” Rire déployé, à l’entente du surnom sous la voix rauque et placide de Alastair. L’irlandaise déguste - non sans effronterie - le timbre flegme de ce dernier,  s’abreuve aux subtilités de ses tics trahissant l’agitation de ses pensées. “ Et toujours cette foutue fierté. Elle est comprise dans le prix du costume je suppose.”

Au travers un regard persistant, elle fauche sa silhouette d’un œil irrévocablement affamé. Les contours perceptibles de sa musculature engoncés dans un costume qui se veut aussi ténébreux que l’air qu’il professe, taquine le tambour de la cage thoracique de l’irlandaise ; dans une palpitation frénétique, le coeur se veut défaillant de son système, prêt à décliner en fibrillation atriale. Elle retient alors sa respiration un instant, suspendue à sa tachycardie assourdissante, puis filtre l’oxygène entre ses lèvres charnues et vient enfin délester l’air chaud d’un soupir tout contre l’oreille de l’Homme - une doléance mutique mais corrosive analogue au geste de son doigt. “ ça viendra.” La tentation qui ricoche. Missive sucrée qui se perd entre les deux silhouettes presque rapiécées l’une à l’autre. Il a le charme diabolique de ces hommes qui sucent le danger jusqu’à la moelle, ré-interprètent les règles du jeu jusqu’à l’obtention de tous leurs désirs : qui s’y refuserait se verrait contraint à brûler dans leurs purgatoire. Et le feu, c’est justement ce qu’elle préfère.

Le ponceau de sa bouche frôlant presque la mâchoire de l’anglais, elle suit la ligne directrice de son cou et il lègue l’effleurement de son nez jusqu’à embrasser ledit col de chemise - là, à la frontière de sa gorge dont elle hume les embruns -  y déposant l’empreinte pourpre de sa signature. Quelques centimètres la séparent encore des lèvres de l’autre sur lesquelles elle focalise son regard, s’abreuve des frémissements presque imperceptibles de celles-ci et en traduit des cris silencieusement lascifs. Les dents écorniflent la surface des siennes lorsqu' elle mord furtivement sa babine.
Et cette main qui vient la chercher avec une force nouvelle. Dérape sur sa hanche pour la ramène un peu plus dans le sillage de son ombre - transgressant ainsi ses propres règles de placidité britannique. Le hoquet de surprise est brûlant de fébrilité. Instinctivement, son corps vint à s’ajuster à la position de l’homme, s'insère dans le carcan de son bras  avec l’exaltation fiévreuse des premières fois. Murmure qui s'émiette en bravade tiède.  “ Si j’avais su que vous étiez pourvu du sens de la flatterie, j’aurais peut-être miser plus au poker. ” Les yeux qui ne se détachent pas ; feu embrasant le polaire de ses iris et flammes dévorant chaque parcelle de l’iceberg oculaire. Ses doigts langoureux lissent alors la soie de la cravate jusqu’à la fourche avant de venir lentement courir sur le tissu de sa chemise, ébauchant de sa main inquisitrice les formes de sa ceinture abdominale où elle se pose finalement. “ cela dit, je mentirais si je vous disais que c’est pas uniquement pour vous que j’ai fait l’effort de me glisser dans une tenue capable de resquiller vos mirettes.” Elle s’est bien prêtée au jeu Ceallach. L’envie irrépressible de voir à nouveau ses rétines trembler en nervosité affriolante n’a pas manqué à l’inspirer. Et maintenant que l’Homme a perdu d’un semblant de son sang froid, elle s’engouffre dans la fêlure aussi souplement qu’un courant d’air mais prête à dévaster son psyché de sa rafale. “ Mais… Vous n’êtes pas mal non plus.” L’index remonte, serpente sur le buste sculpté de l’Homme, tourmente sa carne sous la fine couche de son vêtement. Le doigt fini sa course sur les pétales de velours de la fleur alors qu’elle relève le menton, aguicheuse. “ Jolie rose. Ne la laissez pas se faner trop vite.” Sourire muée en expression cajoleuse, Ceallach jugule ses instincts derrière des parades suaves et indolentes. Et lorsqu’il se détache, c’est dans le vestige de sa moue mutine qu’elle le retient captif. Sa main qui s’enroule finalement autour du bras de l’Homme, Ceallach en aurait presque oublié les raisons de sa venue au milieu de tout ce cirque mondain - bien loin d’être son passe temps favori ni même le premier choix envisagé pour un rendez vous de ce type ; ce n’est que par pur égoisme de l’avoir à ses côtés pour un moment supplémentaire qu’elle l’a embusqué. Rictus de circonstance, se soldant par un rire cristallin, la belle penche la tête sur le côté et hausse les épaules d’un air innocemment diabolique.
“ Je ne vois pas de quoi vous parlez.” qu’elle susurre, narquoise, avant de pénétrer sans plus attendre l’espace guindé de la salle de réception.

Atmosphère feutrée. Lumière tamisée. Orchestre en fond de salle et piste de danse où des silhouettes valsent déjà sereinement sur la musique d’ambiance lente et étirée en longueur de tempo. Une estrade surplombe le reste de l’assemblée sur laquelle se trouve un présentoir et un micro. Le reste de la plèbe s’égosille en rires brusques, et en minauderie futiles de quoi lui donner le tourni. C’est sur le plateau d’un serveur passant par là qu’elle trouve son réconfort  en attrapant au vol deux verres de whisky. “ C’est probablement pas de l’anglais mais… ça devrait être suffisant pour supporter un peu toutes ces conneries de mondanité.” D’un geste, Ceallach tend l’une des boissons à l’Homme et siffle déjà la sienne dans une grimace. “ Ouais définitivement pas terrible.” bruit de verre qui tape, l’irlandaise - passablement irritée - pose le verre vide sur le plateau d’un second majordome et en récupère aussitôt un second qu’elle porte à sa bouche. Ses yeux analysent les lieux avec appréhension ; elle n’aime pas ces festivités ternes et démesurées où seul l’argent garantit les débats et les privilèges. Tout ce brassage de flouze voué à dorer une image factice de ses participants. Enfin, parmi la foule, elle repère enfin le sujet dans se ligne de mire. Accrochant a nouveau de son bras libre, celui de Alastair, elle pointe discrètement la proie du bout du doigt. “ Vous voyez le mec là bas. Ceui-qui donne l’impression d’avoir un putain de balai dans le cul ? c’est le favori, en tête des listes électorales pour le poste de lord mayor* de Belfast. Tous les trimestre, il organise ce genre de mondanité sur fond d'œuvre caritative pour jeune gamins défavorisés.” Frémissement agacé de ses lèvres. le rictus est acide lorsqu’elle clame doucement en se hissant à l’oreille de l’anglais :   “ C’est lui ma cible ce soir.” et d’ajouter, plus passivement - le timbre léger : “ Alors… Si je disparais subitement et que vous le voyez plus trainer dans le coin, lui et ses deux armoires à glace qui lui servent de toutous c’est qu’on est probablement…” mais déjà, elle croise le regard d’un couple, décidé à venir à sa rencontre et termine sa phrase sur des notes moins diligentes. Les tympans sensibles, elle les reconnait aisément - même accoutré en habit de pingouins. “... En train de faire un squash dans les jardins.” Et de gratifier le duo intervenant d’un sourire faussement candide, la main fermement serré autour de l’avant bras de l’Homme dont elle croise rapidement le regard d’un air entendu. C’est étrange, cette complicité naturelle à la simple croisade de ses yeux. N’est arrachée à sa contemplation, que par la voix nasillarde et agaçante de son interlocuteur
“ i gcónaí i gcás nach dtugtar cuireadh duit. ** pire que de la vermine.” Elle ne serre même pas la mâchoire Ceallach, lorsque ses yeux défient machinalement l’intrus d’une oeillade implacable et que son rire sans joie se contente de prévenir de l'imminente missive qui s’apprêter à déflagrer. D’abord, ses yeux qui dépiaute les deux silhouettes, ensuite son timbre sucré qui s’échappe : “ Tiens Monsieur Galloway. j’vous avais presque pas reconnu sans votre maîtresse à vos basques. Parait qu’elle vous a lâché pour un jeunot… Je compatis, c’est dur de passer la date de péremption.” Menton qu’elle relève. Trop tôt encore pour des attaques incisives ; elle a encore des choses à faire avant que la sécurité ne lui indique la sortie. Alors, c’est de son air le plus farouche mais doublée d’une voix policée qu’elle enchaine. “ En parlant de péremption… Bonjour Madame Galloway, je suppose ?” devant l’expression étranglée de la femme, Ceallach aiguise sa répartie. “ Pour répondre à votre si charmante affirmation, monsieur Galloway, il est de coutume qu’une œuvre de charité soit ouverte à tout public. ça ferait mauvais genre que l’évènement se fasse à guichet fermé, surtout à 1 mois et demi des élections. Il est peut-être un peu trop tôt pour des pseudos oligarques du dimanche non?  ” mielleuse est la forme. Sec et caustique est le fond. La critique est rude entre les dents persiflantes de Ceallach qui ne cille pas lorsqu’elle argue avec véhémence. La lividité de la femme accompagnant la rougeur du visage de son mari, elle trouve l’image relativement amusante, l’irlandaise. Suffisamment pour dévoiler un sourire carnassier. “ Sur ce, la vermine a besoin de noyer son ennui dans une bonne rasade d’alcool et une compagnie bien plus bandante.” Sans plus de patience, et n’y tenant plus, la belle attire l’avant bras de l’Homme et l’écarte de ce couple dévasté de son passage. Peut-être aurait-elle du aviser Alastair de sa notoriété… d’emmerdeuse des beaux quartiers. Le rire la prend à la gorge lorsqu’elle réalise l’étendue de cette mascarade dans laquelle elle les a fourrés. Et pourtant, elle se sent étrangement investie d’une sensation légère, Ceallach ; en proie à un délire juvénile insouciant lorsqu’elle se plante à nouveau devant l’Homme, le minois malicieux et l’oeil pétillant d’une humeur espiègle. “ Il se peut que je vous ai entraîné dans un traquenard, ce soir Alastair… J’espère que vous me donnerez l’occasion de me rattraper. A huis clos, cette fois.”

*équivalent de maire
**toujours là où vous n’êtes pas invitée.

Le ventre griffé de tumultes dévorants. les entrailles qui se consument sous la brûlure de son regard combustible. Calcinée jusqu’à la moelle épinière, et les pores suintant l’ignition de son myocarde, Ceallach apprivoise lentement l’idée de se laisser ravager par l’incendie mortelle déployée dans chaque fibre de son corps. L’âme pillée de ses sentiments les plus insaisissables, Ils’est immiscé sous sa peau et s’est acharné à y dérober tous les frissons sauvages que l’irlandaise avait toujours su garder fermement cadenacés. Avant lui. L'évidence se confronte obstinément à la déroute de son esprit. Raison vétuste à laquelle elle s’accroche faiblement pour ne pas avoir à avaler l'imminence de sa chute. Mais si l'instinct a toujours su dicter une conduite à Ceallach - au delà de sa raison pure à laquelle elle ne sait pas se fier - elle n’y a pour autant jamais abandonné son orgueil de femme létale.

Alors la flagrance a beau s’étendre à la mesure des battements intempestifs de son coeur et des souffles vaporeux qu’elle effiloche entre ses lèvres vermillons, Elle s’emploie à radoucir le tapage sentimental éviscérant sa cage thoracique, de jeux de dupes turbulents et de mutineries aguicheuses. Perdre oui, mais pas la face. . Et j’accepte votre orgueil tant qu’il n'empiète pas sur le mien, Ghraidh.” les doigts resserrés autour de son bras, y’a cette envie meurtrière de le toucher ne la quittant pas. Sous l’atmosphère feutrée de la pièce, Ceallach s’englue dans le carcan de la contiguïté de leurs silhouettes. Les arômes épicés de son odeur en étole sur ses épaules dénudées flatte l’air environnant de sa présence, Jamais l’ombre d’un homme ne lui a paru aussi seyante. C’est à peine s’ils assimilent les autres, autour d’eux ; Alastair égratigne l’océan de ses yeux des ténèbres des siens, et Ceallach écorne ses expressions orageuses de son sourire lumineux. Elle se réfugie là, quelque part autour de sa pupille, tel un fantôme venu hanter son regard jusqu’à saboter les plus reculées de ses pensées. L’idée de quitter tout ce charivari artificiel pour un lieu plus intime frôle ses projets, si bien qu’elle se stoppe un instant pour dévisager l’Homme de ses billes scintillantes. la bouche entrouverte, c’est le chuchotement de son prénom qui vient à érafler le brouhaha d’un brin de lasciveté. Mais la réalité se met en place : implacable et sournoise - elle revêt l’habit de l’importance de sa conspiration..“ J’vous ai déjà dit, pourtant, que j’avais de nombreuses aptitudes. Et y’a d’autres moyens que la boxe pour donner des coups, Alastair. Et ce soir… j’vous promet un K.O technique dont vous vous souviendrez.”

Elle arbore sa moue impétueuse, provoque la foule de son regard, se glisse à l’oreille de l’Homme pour y susurrer quelques mots sur la plèbe artificielle les entourant. Caustique et séduisante, la femme use de sa langue venimeuse non pour contrecarrer l’insolence flegme de l’Homme mais pour y offrir quelques nuances supplémentaires - un duo bien improbable à bien y regarder, mais irréductible : et cette idée lui plait assez. L’aisance avec laquelle son arrogance se mue en complicité la chamboule. Ce n’est qu’un balbutiement, et pourtant, c’est sur une corde sensible qu’elle vibre. Alors lorsque les Galloway s’incrustent au milieu de cette sensuelle connivence, Ceallach savoure la surenchère de son partner in crime du soir d’un rire espiègle et spontanée - peu prompte à dissimulée sa moquerie de tout ce remue ménage mondain. La propension animale n’étant jamais bien loin à l’instant où l’anglais dégoise quelques mots insolent, souligné par sa large main s’appropriant son flanc pour resserrer son étreinte près de lui - manière de provoquer le couple de guindés, nul doute - c’est un soupir émoustillé qui franchit la paroi de ses canines. Et si l’échange de regard entre Alastair et l’autre ne lui échappe pas, l’irlandaise ne le relève pas pour autant : bien trop prise au piège par le vertige qu’il instigue en elle pour se plonger dans une curiosité futile.
C’est en retrait qu’elle l'entraîne. Abandonnant cette foule à leurs déboires superficiels. Elle a l’impression de ne pas être à sa place ; elle n’a jamais aimé cette ambiance bien trop policée de faste là où il n’y a que le vent qui la pollinise, elle. Et peut-être que ça se lit sur son visage - le besoin de s’émanciper de cette camisole sociale et d’imposer sa liberté à tous ceux qui chercheraient à corrompre son indépendance. Et ici, y’en a un certain nombre de ce genre là. Alors elle rit, à s’en faire éclater la gorge. Elle rit pour chasser les diktats et les codes se heurtant à son affranchissement.
Ce sont pourtant les mains de l’Homme appuyées sur ses reins qui la ramènent inlassablement vers le fond de ses yeux. Lorsqu’il se penche, le cœur tressaille. Son souffle corrodant le peu d’espace leur restant, Ceallach s’abreuve de la tension faufilée entre leurs bouches. Elles frémissent de l’instant usurpé au reste de la salle - dans la confidence de frissons qui ne trompent pas. Blottie dans cette interstice hermétique, Ceallach ronge chaque détail du visage de l’autre, s’écorche les yeux à le sculpter ainsi. Ce sont ses doigts gauches qui se soulèvent pour venir accrocher instinctivement la nuque de Alastair tandis que la main libre appose son index sur les lèvres masculine..“ Je garde mes meilleures cartes pour la suite. ”murmure à peine audible, référence à cette partie qui lui a laissé des stigmates sous la peau plus qu’à cette querelle courtoise dont elle a déjà sapé le passage furtif entre eux. Inintéressant. La suite titille bien plus les sens de la belle. L'œil pétillant de malice, et la polissonne sort son arsenal licencieux en guise de défi. C’est qu’elle l’y pousserait bien, elle, à ce traquenard - par simple volonté de le perturber ..“ Vraiment ? Et … Que coûterait une danse avec l’imperturbable et impénétrable Alastair O’Connor? Je suis curieuse. Ma robe ? Mes dessous ? Ma… Bouche? ”d’un doigt, elle abaisse délicatement le verre porté aux lippes de l’Homme et vint à les effleurer des siennes. Ses yeux flanqués dans le puits charbonneux de l’Homme, leurs cils sur une seule ligne confondue et la distance grignotée, ne laissant qu’un fin filet d’air entre leurs bouches. Elle en sent la chaleur dans ce frôlement. Les effluves de l’interdit qui trônent, là, sur leur commissure, aussi. Mais loin de s’effrayer, Ceallach poursuit sa persécution..“ Mes reins peut-être? “ C’est sa main, longeant le torse de Alastair qui vient chercher celle collée sur ses propres hanches pour l’inciter à s’en saisir plus fermement. Doigts entrelacés aux siens, elle le dirige sans mal jusqu’à son flanc où elle l’y dépose avec velléité avant de dégager son minois de cette proximité dangereuse, le sourire purpurin accroché en vestige..“ Lorsque votre rétine sera saccagée, n’oubliez pas.” Et tandis qu’il s’échappe déjà en se redressant, Ceallach pousse un soupir lancinant. Le tambours frénétique dans sa poitrine martelant le tempo d’une musique sourde. Elle en a oublié les lieux. Elle en a oublié le reste d’ailleurs. Et comme un écho venu d’outre tombe, l’environnement revient la percuter..“ Vous avez déjà envie de vous débarasser de moi?” qu’elle taquine en laissant sa voix se briser en un rire limpide..“  Je préfèrerais que vous…” freiné dans sa mutinerie, ce sont les quelques doigts entourant son poignet pour l’obliger doucement à se détacher de l’Homme que l’irlandaise porte son regard sur l’intrus..“ Liam?” Estomaquée, Ceallach tire d’un coup sec son bras pour se défaire du nouvel arrivant..“ Qu’est ce que tu fous là? J’croyais que t'étais rentré à Londres.”Taillé dans un costume noir cintrant sa musculature svelte, la cravate assorti au bleu de ses yeux, Liam porte - à sa manière - l’élégance à l’anglaise dans son prestige le plus pompeux. Mais si l’Homme à la prestance, elle n’est guère suffisante à ébahir ses mirettes. Pas lui. Comprenant aisément  la trame se jouant devant lui, Liam  jette un regard féroce à Alastair avant de le poser sur la blonde. “ Je devais terminer une mission et puis… Je voulais te voir. Tu m’as pas rappellé.” La mâchoire se crispe. Si son aventure avec Liam lui a donné l’opportunité de s'enquérir d’informations capitales à sa survie, l’homme en a perdu quelque peu la tête - défiant même l’autorité suprême à laquelle il appartenait pourtant. On ne rigole pas avec le MI6, même lorsqu’on a une gueule de dandy et un flingue chargé. Ce n’est pas qu’elle ait joué les opportunistes, Ceallach,  lorsqu’il avait baissé sa garde en lui révélant le secret de sa mission la concernant et surtout sur ses opérations de contre espionnage et de ralliement -trahison- de certains membres de l’IRA à la force britannique - dans le secret le plus total de la pensée populaire, elle avait fait ce qu’elle fait toujours : creuser la vérité.  elle ne s’attendait pas à ce retournement de situation - Mais dès lors qu’elle avait froissé ses draps, elle avait pourtant été claires : ce n’était ni du business d'intérêt, ni de l’amour..“ ça suffit Liam, c’est pas le moment.”qu’elle grince entre ses dents tandis qu'à nouveau, la paume de Liam s’enroule autour de son poignet pour la tirer vers lui, l’éloignant  d’un mètre de Alastair..“ Je te donne 2 secondes pour virer tes pattes de là avant que je t’y contraigne.” Ton calme. Mais fébrilité jugulée perceptible par la froideur de son timbre. Ceallach bouillonne à présent. Mais Liam ne l’entend pas de cette manière lorsqu’il se penche à son oreille, aspirant à rester discret : “ Ceallach, il faut qu’on parle de nous, de…” Violemment, la belle retire son bras et repousse son ex amant..“ De nous ? Liam, y’a jamais eu de nous bordel !”C’est instinctif. Primitif. Cette façon qu’il a de se l’accaparer sous le nez de l’autre Homme l’irrite - sans trop vraiment savoir pourquoi  d’ailleurs ; peut-être par volonté à éviter les quiproquos ou … par envie de retourner auprès de lui. Elle ne sait pas. ça la rend anxieuse, toutes ces perturbations lui dérouillant la tête. Devant sa mine déconfite, l’irlandaise secoue la tête..“ J’suis désolée que ça ait pas tourné comme tu voulais, mais il n’a jamais été question de toi et de moi.”Sans le ménager, elle se heurte au visage impassible de l’anglais, y devine tout de même quelques bris dans son regard. Et pourtant il persiste. “ Juste une danse. je veux juste discuter avant le discours.” Cette fois, c’est l’agacement qui la prend aux tripes..“ Tu vois bien que je suis accompagnée.”C’est vers Alastair qu’elle se tourne lorsqu’elle revient s’accoler à son bras. “ Je suis sûr qu’il ne t’en voudra pas si…” Le menton relevé. Les dents qui raquent ses lippes dans une moue passablement échauffée, c'est bien difficile de faire preuve du sang froid dont elle manque singulièrement d'ordinaire.. “ Au contraire. Il m’en voudra si je ne lui accorde pas la danse qu’il m’a expressément demandé avant que tu ne viennes t’incruster. Pas vrai Al?”  Regard appuyé en direction de l'intéressé désigné par un surnom - à l’image de celui dont il l’avait  affublé un moment auparavant, Ceallach empoigne le bras de son cavalier de fortune et tourne le dos à son interlocuteur, bien décidée à le planter là lorsque... “ C’est pour ce mec que tu...” le corps se fige. Il ne termine pas sa phrase que déjà la blonde à fait demi tour pour le confronter d'un air goguenard." Ne me pousse pas à bout Liam. Ce que je fais de ma vie, de mon cul et de mes affaires ne te regarde pas. "avant de lui chuchoter d'une voix éraillée.." Et… il n'a rien à voir avec toi."Ça lui échappe un peu, comme une semie confidence avouée à elle même,  plus qu'à cet homme à qui elle ne doit finalement rien.
Reprenant ainsi la fierté qui lui incombe, c'est avec détermination qu'elle avance vers l'orchestre, la main résolument accrochée au bras de l'homme , tandis que se joue les premières notes de ce qui semble être un tango fiévreux. Stoppés sur la piste de danse, Ceallach esquisse un rictus ironique.." Un traquenard de ce genre la?" Les doigts glissent alors jusqu'à la paume de la main de Alastair. Délicatesse feinte, surenchere brutalement par son corps venant à s'enrouler dans les bras de l'anglais dans un tournoiement sensuel et vint à se disloquer dos à lui. Omoplates nues contre son torse, nuque et cou dévoilé à son menton rugueux et ses mains à lui qu'elle serre contre son ventre. Sa prison de chair suscite un émoi passionnel surjoué par la lasciveté de la musique.." Faite  simplement semblant jusqu'à ce qu'il ne regarde plus." Murmure calqué pourtant sur la rythmique d'une tachycardie sévère.."Je peux diriger si vous savez pas faire." Et ça… ce n'est que pour mieux relancer la provocation.  

La gorge déployée et la nuée de boucles blondes qui virevoltent sur l’épaule de l’autre. C’est son cou, et ses fragrances sucrées qu’elle offre à la proximité de sa bouche. Caressée par la chaleur de son haleine sur l’arc de sa peau qu’elle tire encore un peu plus dans un soupir égrillard, Ceallach se greffe presque à sa silhouette. L’une de ses mains lâche finalement celle de Alastair, pleinement posée sur son ventre, pour remonter jusqu'à la nuque de l’Homme qu’elle agrippe doucement avant de ramener son visage dans le creux de sa jugulaire ; Les paupières sont lourdes lorsqu’elle sent le frisson éclore sur la membrane fine de son derme pour mieux mourir le long de son échine qu’elle accole un peu plus contre le corps de l’assaillant. De ces doigts encore entrelacées autour des phalanges rugueuses de l’Homme, elle suit les libertés de celles-ci sur ses courbes voluptueuses de ses hanches ; ongles qui grattent le dos de sa main tandis qu’il serre son flanc avec possessivité, elle l’incite à se glisser plus loin le long de sa cuisse, là presque contre son aine. “ … Pourtant, vous faites semblant d’y voir encore clair alors que…” Retour brutal dans un voltige sensuel laissant s’échapper sauvagement la kyrielle dorée de sa chevelure ; elle s’articule élégamment à la carrure de l’Homme dans un pas avant de se cogner aussitôt à l’expression lymphatique de son visage - Ceallach y décèle pourtant un vertige érubescent. Nez qu’elle cajole alors du sien - dans la volonté de faire croître le trouble - en un mouvement latent. “ Vos pupilles trahissent l’opacité de votre esprit.” Il est inquisiteur, le pouce féminin lorsqu’il vient à se poser délicatement sur la commissure des lèvres de l’Homme pour y estampiller quelques arabesques jusqu'à son menton - menton qu’elle remonte d’un coup sec de l’index en s’offrant ainsi l’espace étriqué de son cou contre lequel elle glisse sa bouche d’un baiser. La gestuelle se veut aussi provocatrice que charnelle, calquée sur le tempo suave des notes de musique. “ Encore un peu, Monsieur O’Connor, et il faudra que je vous guide moi même jusqu’au Merchant hotel.” Poupée modelée sous la poigne de Alastair qui vient se glisser jusqu'à ses doigts pour remonter son bras remonte jusqu’à son col derrière lequel elle se pose - amadouée par la liquéfaction de cette carne contre laquelle il la plaque langoureusement. Anatomie rabotée l’une à l’autre dans l’ombre d’un désir inassouvi, Ceallach dévore un peu plus la proximité de sa chaleur incandescente - Le tissu de sa robe lui-même semble être composé de flammes tant elle exulte sa fièvre. Et puis, y’a ce coeur disloqué à force de culbuter ses côtes d’un tambour frénétique. L’âme affolée, et l’esprit embrigadé par le regard perçant de l’autre qu’elle soutient avec indolence, elle ébauche quelques pas en avant - une main placardée sur son torse, l’autre toujours enraciné à sa nuque - pour le brusquer au rythme lancinant du violon. “ Vous êtes séduisant quand vous êtes jaloux Ghraidh, j’pourrais presque me laisser aller à ce jeu là...” Talon qui claque sur le sol lorsqu’elle ramène sa jambe pour faire face - féroce - au colosse et lui dévoiler une moue audacieuse. La trahison de sa voix essoufflée de tentations entre ses canines souligne l’agitation de ses pensées - la brûlure est si profonde que sa chair entière se calcine de cette présence pandémoniaque. Alors, elle lutte, fait front, s’obstine à ébranler le démon : de ses yeux, elle s’applique à dépister les aveux silencieux de son bacchanale congestionné derrière un torse massif mais friable sous le toucher de ses doigts libertins. Colonne vertébrale qui se creuse - caoutchouteuse et flexible - tandis qu’elle se cambre en arrière dans la prolongation du jeu de paume de l’Homme sur la courbure de son dos. Ceallach frémit, remuée jusqu’au plus profond de ses tissus. La radioactivité dans les veines, et ce sang soudainement corrosif qui pulse le battement d’un seul prénom : le sien. C’est périlleux. C’est douloureux. Comme une tumeur métastase, vicieusement incrustée dans sous sa peau, attaquant irrévocablement les cellules de son organisme. “ Oh j’imagine qu’il aurait bien aimé avoir ce statut mais…” Haussement d’épaule bref. Liam n’a fait que défiler. Son esprit ne s’est jamais imbibé ni de son parfum ni de son regard. Et a bien y réfléchir, personne n’a réussi à apprivoiser l’irlandaise ; trop éprise de sa liberté pour se complaire à en partager les frontières avec un homme. Pourtant, à cette pensée, son être entier frétille - il combat la contradiction de son orgueil, prévoit les limites à cet axiome désormais ébréché par cet Homme qui se tient là, sous ses rétines. Son désaveu, elle le maquille d’une expression d’indifférence, garnie d’une inaccessibilité feinte ; elle est pourtant consciente, qu’il tient les battement de son organe palpitant entre ses mains rapeuses - ne fait que repousser l’échéance de sa reddition. “ A priori on était pas d’accord sur les termes de notre relation. Il s’attendait à un contrat longue durée, j’voulais opter pour un truc express. ça ne lui a pas vraiment convenu.” L’esprit un peu vague, elle n’aspire pas à le convaincre d’une quelconque romance avec l’autre anglais - préfère d’ailleurs pointer du doigt la rapidité de leur aventure insignifiante. “ ça ne voulait rien dire. Vraiment rien.” qu’elle chuchote en se hissant jusqu’au lobe de l’oreille de l’Homme.

Elle se détache. soudainement. rapide comme un courant d’air - une tornade tropicale. Reprend de la distance de quelques pas en arrière lascifs pour mieux le forcer à la suivre dans l’écume capiteuse de son passage. La belle perturbe, s’accapare l’espace jusqu’à éclipser quelques couples de leurs danse guindées. L’ondulation de son corps félin associé au claquement de ses escarpins surjoué d’un érotisme presque indécent échauffe quelques murmures autour. Elle s’en fiche, les paupières presque closes dans la ligne plissée de ses yeux - elle ne voit que lui, vers qui elle revient en tendant gracieusement la main dans la volonté qu’il s’en saisisse pour se l’approprier encore. “ Il est anglais. Comme vous.” Tournoiement jusqu’à s’agglutiner à nouveau contre son buste sur lequel elle pose le plat de ses mains en y pianotant ses doigts et remonte nonchalamment sa cuisse jusqu’au flanc de l’homme. L’épiderme dévoilé, la jarretière à peine dissimulée par les bribes de tissu rougeoyant. Les reins bougent encore, ondoient à l’appel de la chair.“ Apparemment, y’a des gens hauts placés par chez vous qui… Enfin pour faire simple, les emmerdeuses de ma trempe, on préfère les savoir six pieds sous terre que dans les pattes des jeux politiques.” langue qu’elle passe sur la pulpe de ses propres lèvres avant d’en mordiller la peau humide. “ Etonnant non?” A nouveau, elle trouve un point d’ancrage dans leur étreinte. Griffes qu’elle passe par dessous ses bras pour remonter le long de l’épine dorsale de l’Homme jusqu’à se faufiler dans sa chevelure. Quelques pas sur la droite, puis en avant. Le tempo s’étire, s’effiloche, se meurt à la vacillation de son propre souffle. “ Et… Avec Liam, on a réglé nos différends d’une autre manière. Mais il n’y a rien à en dire de plus. Y’a aucune débâcle sentimentale à se mettre sous la dent le concernant.” C’est que y’a quelque chose qui la titille, la blonde. Ce remou qu’elle a pu sentir dans son timbre, ces plissements de paupières, des tics sur sa bouche. Ce regard. Surtout ce regard qui la hante. Alors ses mains dévalent à nouveau sa nuque et viennent encadrer le visage de l’Homme pour chuter à nouveau dans le puits de ses iris. Les questions éraflent son esprit, tout autant que ses sentiments dont la violence s’étend à chaque seconde qui les tient en haleine. “ Mais dites moi plutôt… Pourquoi cette soudaine curiosité sur les hommes qui passent dans ma vie, Sassenach?” Elle se doute bien qu’il ne crachera rien, Alastair. Après tout, elle n’a rien pu lui soutirer de ce flegme percutant - rien d’autres que quelques frissons et une promesse licencieuse. “ Auriez vous peur d’en sortir aussi rapidement que lui?” La provocation. C’est tout ce qui lui reste. Les dernières armes sur un champs de bataille ravagé, fomenté des pièces de son armure tombant en morceaux. Ce n’est qu’une question de temps avant qu’il ne lui reste plus que son corps nu en dernier rempart à l’evidence. “ Mais… J’en ai pas fini avec vous, Alastair.” Elle en a oublié la musique, ne bouge plus qu’au chambardement de sa cage thoracique, animée, saccagée d’un branle bas dangereux. Un pas : chambardement. Deux pas : Chambardement. Le pouls s’étrille et s’emporte sur la mélopée suave. Elle peut l’entendre battre de manière assourdissante dans ses tympans, occultant le reste de la salle. Son pouce vient alors à patiner les lippes entrouvertes de Alastair ; geste instinctif. primaire. Animal. Elle lorgne sans restriction cette ultime fascination, s’y voit presque y incruster ses crocs. “ Je ne m’arrêterais que lorsque j’aurais peuplé vos insomnies et froissé vos obsessions.” Mais l’aveu n’est pas entier. Insuffisant. Dans un suçotement, elle argue alors avec défiance, presque dyspnéique tant l’air fini par lui manquer. “ … Ou peut-être même que je continuerais après ça. Qui sait. Faudra que vous me fassiez taire.” Elle se stoppe. Là. N’ose plus ciller de peur que tout lui échappe à nouveau. “ Sinon je risque de beaucoup trop vous persécuter.” La voix s’étiole. Les soupirs s’entassent sur ses lèvres qu’elle rapproche gravement. Elle hume les fragrances de sa perte - ça à l’odeur d’une liberté nouvelle à apprivoiser. “ Parce que… j’ai pas… Envie… D’arrêter.” Et si elle réfrène pourtant l’élan de son désir et la pulsion viscérale de marquer sa bouche du sceau des siennes, ce n’est que par le grésillement du micro au loin - lui faisant l’effet d’un uppercut dans les entrailles. “ Je crois que ça va commencer….” C’est la voix du regret qu’elle arbore pourtant, prisonnière des secondes d’après qui ne viendront pas remplir le fantasme d’avoir trouver refuge sur sa bouche. La pénitence qui incombe aux révoltés. La condamnation reste suspendue aux barreaux de sa deception. Sa main glisse pourtant naturellement dans la sienne tandis qu’elle esquisse ses premiers pas pour rejoindre les bancs devant l’estrade.

Le vertige est inaltérable. La chute inévitable. Au plus profond de son esprit, ses pensées s’enchevêtrent sous le joug du magnétisme de l’instant. Ses yeux. Sa bouche. Son haleine. Les pulsations cardiaques dilatent une sensation troublante - presque lapidaire - là, dans sa cage thoracique aux tumultes insoutenables. Les soupirs griffés à la pulpe de ses lèvres révèlent de l’intensité opaque de son obédience sentimentale. Ceallach agonise lentement de cette ferveur inconnue, érodée de son regard jusque dans les méandres de sa peau, brusquée du contact de ses doigts jusque dans sa chair. Elle brode un sourire, pour feinter du désastre émotionnel éparpillé dans son squelette, et réajuste son air de scandale sur sa figure d’amazone. L’ordre de ses idées demeure irrécupérable - Il y a un typhon vigoureux par delà la moue qu’elle arbore lorsqu’elle le frôle, l’effleure… Le hante. De ses pas pressés pour s’en éloigner à ceux lascifs pour le retrouver. De ses doigts qui perturbent la ligne de ses épaules et son rire qui dégorge en promesses létales. La liberté se nourrit des mouvements souples de Ceallach quand elle tourne et virevolte autour de l’Homme pour sucer son regard des flammes du sien - Ne lui laisse que quelques soupirs calcinés desquels se repaître.  “ Pour être affranchie encore faut-il que j’ai été captive un jour. Or, je ne vois aucun stigmate de menottes à mes poignets.” La langue claque sur les lippes retroussées en une défiance sulfureuse. Y tient-elle tant que ça, finalement, à son indépendance, alors que le carcan des bras de Alastair la tient en apesanteur ? Les frissons dévalent la cambrure de sa colonne vertébrale. Friable de ces impressions parsemée sur son derme, désintégrée par la jointure de cette paume chaude venant à s'enquérir des formes rondes de sa cuisses. Exhalaison est caustique lorsqu’elle s’échappe de sa bouche affamée pour abraser l’haleine de l’autre dans un coup d’oeil affable. L’évidence déchiquète le ventre et l’âme s’insurge à son tour d’une sauvage certitude. La violence a prit l’apparence d’une caresse de doigts rugueux et d’un tambour cardiaque - Et ainsi couper le souffle et affoler son pouls. C’est sa main qui rejoint celle placardée sur sa cuisse, pour instiguer à en souligner la courbe - lentement, doucement - jusqu’à l’abandonner, ankylosée de promesses bien trop licencieuses pour être murmurées. Ses propres ongles trouvent, eux, leurs points d’ancrage dans le dos vestonné de l’Homme auquel elle s’accroche.

L’échine s’arque instinctivement dans un mouvement souple, la chair modelable, terriblement sculptable et réactive aux vagabondages papillaires. Sous ses doigts, elle s’amadoue un peu, lui laisse le loisir de calligraphier ses irrésolutions en tatouage invisible ; les prunelles font le restent lorsqu’elles serpentent autour des pupilles de l’Homme pour y injecter une dose de nitroglycérine. De quoi éclater ses sens en milles explosions. De quoi torpiller son enveloppe de frissons. De quoi se faire TNT et détoner tout son squelette. Parce que tout vole en éclats aussi simplement qu’une figurine de cristal. Et ça laisse de sacrées ecchymoses la dessous. Des bleus à l’âme en même temps qu’un charnier et des ruines dans les pensées. De sa parole, il frappe juste, Alastair ; c’est vrai qu’il pulse, tremble et vacille, ce coeur aux litanies langoureuses. Le pouce inquisiteur s’emploie à jouer de cette rythmique déjà perturbée. Sa présence en autel maudit et la damnation sur les frémissements de sa bouche dont elle ne se résout pas à lâcher des yeux. Et si, ainsi renversée entre enfer et ciel, Ceallach bafoue toutes les règles de son myocarde en libérant quelques maillons autour de celui-ci, elle n’en oublie pas le purgatoire par lequel expier ses péchés au travers le regard pandémoniaque de l’Homme. Paupières lourdes. Respiration latente. Le corps sollicite encore cette proximité sulfureuse, supplie d’annihiler le reste de la salle pour consommer la passion qui se révolte dans ses veines. “ Vous vous trompez Alastair, Mon coeur est aussi imprenable qu’une forteresse.” Soupir par lequel elle ne maquille aucune crédibilité. Les mots se perdent, n’ont plus aucune nécessité ; de la même manière qu’il devine probablement de l’estocade qui lui a infligé, elle dépiste les tourments dont elle l'a accablé. “ J’ai parlé d’hommes, pas d’ex.”  Liberté revendiquée - ne cherche qu'à déstabiliser, avancer les pièces de son jeu sur l’échiquier. Index qui chahute la bouche, longe le cou, se frotte à la clavicule. Se presse un peu plus. Le bouscule presque de va et vient suaves. La cadence favorise le jeu lascif - Ceallach aime à le malmener, l’opprimer de ses gestes, de ses yeux, de cette attention voluptueuse. “ La peur… Ce n’est rien qu’une corde de laquelle se libérer.” Chuchotement au lobe de son oreille. “ La peur… Elle pousse à se morfondre au lieu de vivre.” main intrusive dans la barbe de l’Homme. “ La seule peur qui gronde au creux de mon ventre, c’est que ce tango s’arrête sur une mauvaise note.”  L’effeuillage de la distance. Et l’air entre les lippes qui s’amenuisent, suspendu à la pupille noircie de Alastair. “ Quelles limites?” qu’elle susurre simplement tandis qu’elle se prend de plein fouet, tous les arômes traînant dans le sillage du cou de l’Homme.

Alors, lorsqu’elle s’en éloigne à contrecoeur, Ceallach déplore un essoufflement au creux de sa poitrine crevée. Les idées affluent et se déchirent sous les tréfonds de son esprit. Et puis, ce que la réalité leur a usurpé, Alastair leur reprend par la force de sa poigne. Vindicatif. Brut. Natif. L’urgence teinté par la nécessité du geste lorsqu’il referme avec véhémence ses doigts sur les siens pour la ramener avec force contre lui. C’est sur sa bouche qu’il vient piller les vestiges de sa retenue. Encore sur sa bouche qu’il grappille sa licencieuse confession. Ses lèvres qui s’écrasent, s’emparent de ses souffles pour s’en abreuver. C’est instinctif, viscéral, fiévreux ; cette manière qu’elle à de s’arrimer à lui, glisser ses mains dans ses cheveux et le brusquer encore jusqu’à le drainer de soupirs. Ses entrailles bondissent, il lui semble que même sa peau s’est effrité sous la rafle de ce baiser. L’envie demeure furieuse de le contaminer d’elle, du goût vaporeux de sa langue, du toucher de ses doigts sur l’épiderme de sa nuque, de son haleine sucrée, de l’incandescence de son désir griffé en initiale olfactive.  L'appétit. La faim. L'avidité qu'il imprime sur sa bouche en milliers de picotements. La supplique est silencieuse mais éloquente quand elle se presse un peu plus. L’envie de lui. L’envie qu’il reste dans la camisole de ses lippes et s’emprisonne là, entre ses bras. Elle respire plus, Ceallach, elle expire toutes ces passions voraces contenues depuis tout ce temps, hurle même son nom mille fois dans sa tête jusqu’à en fissurer le temps trop court durant lequel il la serre. Le palpitant se fracasse contre ses côtes, fêle sa cage thoracique. Et lorsque l’éminence se rompt, l’irlandaise frémit encore. Un seul nom vient à briser le moment fugace. Un nom qui ricoche comme un coup de poing au milieu du nez. Liam. Un patronyme qui n’a rien a faire au milieu d’une effervescence d’émotions. Ceallach affiche alors une moue dédaigneuse. “ Oui évidemment." Passablement irritée de la justification nauséeuse, c’est sur la paroi de ses iris obscurs que la blonde cherche une autre réponse de laquelle se repaître. Et si le flegme de l’anglais revient se coller à sa figure de marbre, elle en devine pourtant les estafilades.

En quelques pas, toujours hanté par la morsure du baiser, Ceallach rejoint sa place. La langue récupère les stigmates du passage de Alastair, et frissonne encore de l’échange houleux de leurs souffles. Perturbée. retournée. Bousculée. Chambardée. La belle en perd presque les raisons de sa présence ici - ce n’est qu’en balayant le reste de la foule du regard qu’elle récupère son entendement. Parce que Alastair, il n’a pas fait que lui voler l’indécence de ce qui se trame dans son diaphragme. Alastair, il à piqué à vif ses certitudes, instauré des codes auxquels elle ne croyait pas et son regard est, sans qu’elle ne s’en rende compte, devenu un endroit où il fait bon se libérer.
Alors, elle lorgne sur lui une œillade intriguée : c’est que l’Homme a suscité bien des déboires la dessous ; suffisamment pour qu’elle en vienne à se demander s’il n’est pas une infraction à la réalité, une fracture sur sa rétine, une illusion à tout ce temps esseulée à poursuivre un fantasme inavouable. Elle pose une main sur son bras, par besoin de s’assurer de sa présence. “ ça ne sera pas long.” qu’elle chuchote en se penchant jusqu’à son oreille - plus par besoin de s'immiscer dans son espace vital que par soucis d’information.
Et puis elle attend que chacun prenne place. Que le brouhaha cesse. Qu’enfin, l’homme qu’elle est venu cueillir intervienne sur l’estrade, devant le présentoir pour minauder des gestes de bienvenues et des sourires simulés. Quelques applaudissements retentissent - Ceallach demeure impassible à cette foule arriérée, croise les bras et attend patiemment son heure. S’invite alors un laïus suintant l’hypocrisie sur l'abnégation de soi en faveur des plus faibles, des moins riches, des indigents et des pauvres mômes en quête de rédemption.  Une campagne électorale sur fondement social actif, et une implication communautaire presque irréprochable… En apparence. Parce que si l’homme s’accapare la faveur de la population, ce n’est que par illusion minutieusement maintenu par des manipulations médiatiques autant que politique. La philanthropie n’existe pas en relation politique. voilà la première règle apprise sur le terreau de ses recherches ; alors évidemment, c’était bien trop alléchant pour qu’elle en oublie sa traque.  Et alors que le monologue s’étiole, Ceallach se lève aussitôt de son siège. “ J’ai une question pour vous monsieur l’ex futur maire.” Va falloir faire vite, elle le sait. Elle sent déjà le mouvement surprit au fond de la pièce. Alors elle enchaine.  “ Comment gérez-vous le fait d’avoir fait expulser 4 familles de leurs logements sous aucun mandat légal... Oh, Bonjour monsieur le Juge j’reviens vers vous dans 3 petites minutes…” Petite apostrophe d’un coup de main jovial vers un de ces guignols à costard beaucoup trop petit pour le bide qu’il se cautionne dans son pantalon de pingouin - cramoisi, il semble furieux. Mais l’heure n’est pas encore à la provocation - faut qu’elle termine avant de surenchérir. Il ne lui reste que 20 secondes, environ, avant que les golgoth se mettent à la chasser. Retour ardent sur le visage dudit “sauveur” de la ville.  “... pour y ouvrir une entreprise écran dont la seule utilité n’est en fait que de détourner et blanchir de l’argent récolté lors de vos … Petites sauteries caritatives à des fins personnelles? Et tout ça en empruntant une identité morale déclassée de la liste officielle des sociétés… Pas mal pour brouiller les pistes. Une technique difficile à démanteler lorsqu’on sait pas où fouiller.” Chuchotement dans l’assemblée. Qu’on la croit ou non, ça n’a plus aucune importance, elle sait qu’elle a semé le doute au travers la bombe venant à éclater à leurs trognes de sales rats opportunistes aux fausses lubies altruistes.” Mademoiselle  tenez vous, vous déraillez !” Mais, c’est pas pour leurs apparat qu’elle se donne en spectacle, Ceallach, c’est bien pour briser cette notoriété à laquelle il tenait tant. Se servir des faiblesses des autres - voilà qui est devenu son jeu favori dans la recherche expresse de la vérité. Alors, pour le toucher, elle sait qu’elle doit saccager son image avant tout, Ceallach ; celle qu’il a boosté à grand renforts de mondanités et de  propulsion médiatique. Rapidement, elle bouge ses pions. S’avance vers la victoire. Calme. Sereine. Mortelle. “ C’est pas jojo pour un politique qui mise toute sa campagne sur sa volonté à aider les plus démunis, non? ” Elle se permet même cette petite provocation alors qu’elle aguiche la foule d’une sourire goguenard. “ Qu’est ce que c’est que ces balivernes encore ! Faite sortir cette folle furieuse de la salle je vous prie !” Mais Ceallach ne bronche pas. Parfaitement stoïque sur ses deux jambes. ça bouge derrière. Les gorilles s’approchent. Mais Ils ne mettront pas moins de 15 secondes à l’atteindre, ce qui lui reste largement de quoi abréger leurs souffrances d’une dernière incision. “ Ah ! ne vous tracassez pas à essayer de nier, dans …” Coup d’oeil sur sa montre, pour les besoin de la scène dramatique se jouant sur fond de gorge chaudes et de murmures scandalisés.  “ ...Environ 10 minutes, l’article paraitra avec toutes les preuves à l’appuie… Notamment celles divulguant la signature de Monsieur le Juge ici présent sur un mandat caduque et non avenu d’expulsion, vous ayant couvert par pur népotisme moderne et corruptions… D’ailleurs, monsieur le Juge, quelques policiers sont actuellement chez vous en train de fouiller vos affaires. Vous vous doutez bien que j’en ai avisé le conseil supérieur de la magistrature.” Echec. Et. Mat. A l’instant où elle termine sa tragique plaidoirie, L’homme sur la scène devine que tout est fini. C’est donc dans le silence d’un claquement de langue vindicatif que l’irlandaise tourne sa tête vers les gardes du corps à son niveau.  “ Et bien… J’vois que la courtoisie se pète la gueule en même temps que votre mascarade. C’est charmant.” Rictus cinglant avant que l’un des malabars pose sa main sur son épaule dans la volonté certaine de la maîtriser. Mauvaise idée. “ Enlève. Ta. Putain. De. Patte. Maintenant.” Qu’elle susurre alors que l’Homme persévère dans son geste. 3 secondes. C’est le temps qu’elle met à se dégager de l’emprise de main de l’armoire à glace dans un roulement vif d’épaule accompagné d’une bousculade rapide pour venir lui saisir le poignet dont elle tord l’os jusqu’à ce que le gorille se contorsionne afin d’en éviter la fracture dans un râle souffreteux. Une balayette au niveau du genou pour l’obliger à ployer les jambes dans une sujétion maitrisée au niveau du cou et la belle relève la tête, féroce. “ Pas besoin de m’indiquer la sortie. Je sais où elle se trouve.” Qu’elle se contente de cracher entre ses canines aiguisées. Un coup de tête vers les deux autres mastocs suffit à les dissuader d’intervenir. Alors, elle relâche l’étreinte douloureuse autour du cou de l’homme, se redresse et réajuste la bretelle de sa robe. Un regard vers Alastair, l’invitant à sortir de tout ce cirque et la voilà qui s’avance le long de l’allée sous le tumulte de voix qui éclatent. Insubordonnées aux demandes de calme diverses. Affaire promptement menée. Ceallach n’en attendait pas autant d’un tel chahut. Les talons claquant enfin à l’air libre, c’est cette fois vers l’anglais qu’elle se tourne. “ Pas tip top pour un rencard. On aurait pu s’arrêter au tango j’vous l’accorde. Je vous dois donc quelque chose de plus intime. Sans Liam pour excuse.” Malice dans la voix. Et cette nuit qui pourtant, scelle l’obédience encore inconnue d’un coeur condamné.

L’obsession s’est mise à enfler. Elle prend toute la place dans son esprit ; sous les décombres d’une nuit laissée soldée de deux baisers et d’un cœur exsangue au milieu du crachin nocturne irlandais - l’envie de le retrouver plus violente encore que le vide qu’il a dropé dans ses pensées dès lors où il s’est détourné d’elle. Depuis plus rien. Suspendu. 3 points qui ne trouvent par leur chute dans cette histoire vouée au sacrilège sentimental - le sien. Et ça la ronge. Il y a l’odeur sucrée de son haleine trônant encore sur sa bouche. Il y a le puits abyssal de son regard engloutissant le reste de ses idées. Il y a les stigmates de ses mains vadrouillant sur ses hanches, et sur ses cuisses aussi. Il y a son armure qui se fend, laissant ainsi passer l’ombre de Alastair O’Connor. Et ça prend de la place sous la membrane cuirassée de son enveloppe charnelle - C’est indissoluble, désormais, dans ses veines.
Rien ne lui a échappé, pourtant. Pas même ce changement perceptible de pression lorsqu’ils étaient sortis de la salle et que le flegme de l’Homme s’était juxtaposé à une créature plus sauvage - Surprise, mais non apeurée, Ceallach avait appréhendé l’Homme d’une oeillade inusitée. Mais après tout, elle avait toujours envisagé l’anglais au-delà de cette allure placide et de ses gestes protocolaires en une bienséance parfois douteuse ; c’est qu’il a bien l’apparence policé Alastair, mais y’a ce regard ténébreux, l’égarement de ses doigts sur ses rondeurs, ses mouvements viciés par le stupre pour qu’elle n’en ai pas deviné les nuances claires obscures. Mais, Ceallach, elle a beau essayer de remettre les choses en ordre, emboiter les pièces du puzzle, certains fragments lui échappent quant à cette soudaine perturbation dans l’apparat de l’Homme. Et depuis, il n’avait plus réclamé son dû.

Alors si l’esprit est tourné vers la trime, il n’en reste pas moins tourmenté. Troublé. Inapaisé. C’est par besoin de se purger la cervelle de tout ce qu’il a largué en impromptues idées sous son crâne, que la belle s’est affairé -acharné - à creuser l’actualité de ces derniers jours. Bombes artisanales. Règlement de comptes de l’IRA. Conflit sanglant.  La réalité a beau s’être mise en pause, elle lui éclate brutalement à la figure. Parce qu’il avait même réussi à lui faire perdre de vue la violence grimpante des rues de Belfast ; Ces manigances politiques et les jeux d’armement couverts par des mensonges éhontés - dont elle avait promis la vérité dans son dernier papier, celui là même publié la veille, énonçant sans aucun détour la certitude d’une machinerie visant à camoufler les actions et les projets de l’IRA en même temps que leurs véritables fournisseurs puis maquiller ses pourparlers secrets avec les britanniques en un conflit de façade. Une sacrée découverte qui ferait probablement d’elle un pion à abattre : mais à cela, elle s’y est habituée, Ceallach.

Alors la voilà encore à remuer ce qui - cette fois-ci - devrait rester caché. Mais comment aurait-elle pu deviner, elle, sur l’implacable sentence qui allait s’abattre sur sa nuque alors même qu’elle n’avait pas prit conscience de l’épée de damoclès au-dessus de sa tête. Non elle ne savait pas Ceallach. A l’instant où elle scrute attentivement les photos prises en sous marin pour y reconnaitre une silhouette qu’elle a apprit à dessiner même jusque dans ses rêves, Ceallach sent son âme se dissoudre : elle ignorait qu’un sentiment puisse être aussi pétulant. Et pourtant, sans même chercher plus loin, les rouages s'emboîtent parfaitement, laissant la machine se réenclencher dans son esprit vif. Elle ne l’a pas vu venir, et pourtant elle avait toutes les pièces pour en prédire les projets malveillants ; ça se rafistole, là haut, ce qu’elle a laissé passé à son radar sous prétexte d’une indicible tentation - De cette rencontre sur les chapeaux de roues, aux secrets gardées derrière son apparence limpide d’Homme au commerce luxuriant en passant par la frivolité de leur jeu. Elle réalise soudainement et sans aucune défense, que l’anglais l’a leurré, traînée dans un engrenage fiévreux dans l’unique but de la détourner du danger qu’elle représentait. Il s’est joué d’elle. L’idiote se flagelle. L’idiote s’enrage. Et tandis qu’elle envoie valdinguer les recherches de la surface de son bureau, il n’y a plus que son râle de colère pour l’accompagner dans ses mouvements chaotiques.
L’haleine haletante. Les muscles qui frémissent de sentiments exfoliant da raison, l’irlandaise mute sa déconvenue en un besoin probablement suicidaire de se confronter à l’unique âme ayant réussi le coup de maître que de la berner - et plus que ça, de bafouer son myocarde d’impostures. Elle s’en veut, Ceallach. Mais au-delà de ça, elle redoute que rien n'ait été vrai à chaque fois qu’il la regardait, à chaque fois qu’il la touchait… Envisager cette alternative, ça serait bien plus sévère que la vérité de son statut. Bien plus meurtrier que sa véritable dangerosité. C’est inconcevable, même à l’instant où elle assimile qui il est. C’est inconcevable.
Alors, Ceallach attrape sa veste en cuir qu’elle passe rapidement sur ses épaules, son beretta qu’elle glisse dans son dos et sort en trombe du bureau saccagé - laissant derrière elle l’empreinte tourbillonnant de sa férocité. La hargne. La fureur pulsant frénétiquement dans son sang et grimant le fil de ses idées. Elle voit flou. Ne voit même pas les voitures qui pilent devant elle lorsqu’elle traverse en courant les routes. Elle sprinte jusqu’à en sentir ses poumons lui brûler le diaphragme dans de douloureuses contractions acides. Jusqu’à ce que ses souffles s’amenuisent et qu’un voile passe devant son regard, témoignant d’une eventuelle chute. C’est finalement devant le merchant hôtel qu’elle se stoppe ; le cœur lacéré par des émotions diverses : la trahison, sa disgrâce à elle, la colère, l’amertume, la fièvre, et son incapacité à faire marche arrière.

Encore essoufflée, la belle arrange sa chevelure sauvage de quelques doigts, et lisse les pliures de sa jupe ; de quoi donner le change lorsqu’elle se présente à l'accueil pour demander poliment la chambre de Monsieur O’Connor prétextant un papier de la plus haute importance à lui rendre. Obnubilé par la feinte soignée de l’irlandaise, l’hôtesse affiche un sourire et indique avec courtoisie le numéro de la suite d’un geste de main élégant. Un remerciement rapide et Ceallach avance, les palpitations thoracique au rythme de ses pas, vers la porte du bluffeur - comme quoi, il cachait bien quelques as dans sa manche, Alastair. D’abord, elle ne bouge pas. Elle reste là, sur ses deux jambes plantées dans la moquette moelleuse du corridor et se repasse en boucle la mascarade. ça lui échauffe les sens. Lui griffe les instincts.  Alors, c’est avec véhémence qu’elle frappe. Elle frappe. Ne s’arrête pas. Elle frappe. Jusqu’à ce que sa main se suspende à l’ouverture grinçante de la porte.

Clignement de paupières et paralysie immédiate. Il se tient devant elle, la posture débraillée et la cravate détachée de son cou. Et toujours son regard qui la pénètre jusqu’à l’os, libérant aussitôt des frissons le long de sa nuque. Sa mâchoire se serre, son palpitant tout autant. N’est-elle pas là pour en découdre ? N’est elle pas là pour lui cracher son fiel? N’est elle pas là en connaissant les risques qu’elle encourt? N’est-elle pas là pour lui faire cracher cette foutue vérité ? En suspens à leur nouvelle proximité distancielle, c’est pourtant cette valise, bondée derrière lui, au pieds de son lit qu’elle s’attache - non sans un certain affolement de l’âme “ Vous partiez sans me dire au revoir, Ghraidh?” C’est comme une claque. En pleine figure. C’est comme un uppercut en plein foie. La preuve de n’avoir été qu’une pièce futile sur l'échiquier est là. Parce que si ça avait été vrai, il ne serait pas sur le point de prendre la poudre d’escampette, non? Ses yeux divaguent entre les affaires de l’anglais et les traits de son minois, cherchant une autre réponse à ce qui lui parait pourtant flagrant : il n’a jamais voulu d’elle - elle ne faisait que partie de sa tactique rusée pour s’octroyer ses faveurs. “ Sans excuse, vous aviez dit.”  Qu’elle chuchote alors entre ses lippes retroussées en une expression souffreteuse. C’est pourtant en revenant se heurter au sillage de ses rétines que Ceallach comprend : à l’instant même où elle placarde ses yeux sur le visage obscur de Alastair, elle sait que ça n’a vraiment plus d’importance ; les affaires, les armes, le danger qui la précède, la mort aux trousses, le mensonge qu’il arbore encore… C’est trop tard pour elle.
L’évidence laisse place à l’urgence. Un besoin létal de se l’accaparer, entièrement - au moins une fois - de se glisser jusqu’à ses lèvres et d’excorier sa peau de ses ongles de manière à lui tatouer sa présence d’initiales brutes ; qu’il emporte sa victoire par delà toute ces illusions. Il faut qu’il continue de lui mentir pour cette nuit. Simplement cette nuit. Qu’il lui usurpe le coeur encore quelques temps avant de le lui déchirer en milliers de lambeaux.
Alors, dans un élan à mi-chemin entre rage de lui, désespoir d'elle-même et libération émotionnelle, ses mains brusquent son cou en s’arrimant aux lanières de la cravate qu’elle tire brutalement en avant. Et sa bouche rencontre à nouveau la sienne dans une nécessité viscérale de se révolter contre tout ce qu’il a semé sans jamais s’en prévaloir. Ses mains, possessives, fondent furieusement sur ses joues, de peur qu’il ne se détourne d’elle et la laisse choir dans un tumulte amoureux suicidaire. Et elle le bouscule sans quitter l’ourlet de ses lèvres. Le fait reculer de quelques pas, suffisamment pour entrer enfin dans l’antre du démon duquel elle rabat la porte d’un coup de pieds furieux. La faim de lui a fait son oeuvre, la raison est restée de l’autre côté de la porte. Ne reste plus que sa chair de laquelle elle veut se repaitre lorsque, de ses doigts affamés, elle fait sauter quelques boutons de sa chemise et arrache presque le linge de l’Homme pour en divulguer un torse tatoué. “ Si tu t’arrêtes, je répond plus de rien.” Voilà les seuls mots qui franchissent sa bouche insatiable lorsqu’elle enroule ses jambes autour de la taille colossale de Alastair.