Javier • chaque heure blesse, la dernière tue.

[25 Octobre 1975] Josefa tient encore ses bébés dans ses bras quand la balle creuse son front. Les pleurs des jumeaux à peine nés se mêlent aux aboiements des chiens à l’extérieur de la caravane, un nid de fortune où elle a pu accoucher en secret. Elle donne la vie, et une heure plus tard, on lui prend la sienne. On lui a dit, répété un millier de fois, qu’elle n’était pas tombée amoureuse du bon gars. Que c’est un de ceux qui attirent les ennuis comme les moustiques aiment la lumière et les peaux sucrées. Il est un de ceux-là, qui charment et espèrent échapper à leurs problèmes dans des bras innocents. Cristobal avait les poches pleines de dettes. Contractées auprès des pires. Et Josefa, sa femme depuis quelques mois, a payé pour lui. Un échange équivalent, une justice pour les brigands. C’est au moment où ses enfants s’apprêtent à servir d’avertissement que d’autres coups sont tirés. Le jeune père tremble, et sauve la vie de sa progéniture en deuil. In extremis, son pistolet gît au pied de celui qui lui a pris l’amour de sa vie.
La fuite en avant, la nuit le porte, il roule, roule de toutes ses forces jusqu’à la frontière, les états défilant sous ses pneus comme les kilomètres d’asphalte.
New-York, il songe, l’Amérique du Nord en ligne de mire. New-York, il l’a vue dans des tas de reportages, entendue dans des tas de rumeurs. Une terre de promesses, pour le gamin de la campagne chilienne. Là-bas, il pourra s’y fondre, s’y cacher, élevé ses deux petits endormis à l’arrière de son vieux camion, emmitouflés dans des édredons.
Ils nous trouveront pas, ses yeux fixent la route sans s’en détourner. Ils me les prendront pas.
Il est encore jeune, mais songe déjà grand, pour ne pas flancher. Avoir l’espoir de recommencer.

[Juin 1979] C’est arrivé. Sans drame ni fracas, sans éclat, aussi facilement que lorsqu’on perd une chaussette. Papa n’est pas rentré. Javier et Malia sont restés à l’attendre toute la soirée, du haut de leur quatre ans et sans comprendre que le temps pouvait être trop long quand on est tout seuls. C’est la voisine du dessous qui s’est inquiétée en premier, dés le lendemain matin. Les bambins sont venus à sa porte, questionnant tout les voisins. Personne n’a vu Cristobal. Tout le monde se doute, sans l’avouer, de ce qui s’est probablement passé.
« On sait pas », ont confié les jumeaux en boucle aux autorités. « Il est parti mais pas revenu. »
On lance des recherches, on appelle partout, on laisse les enfants aux mains des services sociaux. Puis de l’orphelinat de quartier, quand on au bout d’un an, le père est officiellement déclaré disparu.

[1980 - 1992] Séparés, ballottés, Malia et Javier grandissent chacun de leur côté. Si la petite fille est rapidement adoptée par une famille huppée de Brooklyn, les choses sont plus difficiles pour son frère. D’un comportement compliqué, il passera d’une première famille d’accueil à une autre, des allées et des retours, entre foyers et détours. C’est à quatorze ans qu’on prendra finalement soin de lui plus correctement, au sein d’un noyau solide : les Miller, un père, une mère, et deux autres enfants dans la même situation que lui. Javier y grandit, y passent ses années les plus sages et apaisées. Si ses résultats scolaires ne remontent pas tant, et qu’il décide de rejoindre l’armée à la fin du lycée pour s’y trouver une place, il affirme que c’est bel et bien grâce à eux que c’est amorcé son tremplin vers l’avenir. Que sans leurs mains tendues, il n’aurait jamais réussi à s’en sortir.

[1992 - 1996] Années de service pour la mère patrie, la contrée d’adoption, où le gosse Aguilar n’est qu’insolence et insubordination. Le cadre de l’armée lui tape sur les doigts et sur le système, et au bout d’une montagne de blâmes, il finit par quitter les rangs. Réformé sur le papier, inadapté, la camaraderie est une notion qu’il a du mal à intégrer. L’équipe finit par le délaisser, son treillis finit au placard, et quelques mois plus tard, c’est un autre type d’uniforme qu’il veut enfiler. La police l’attire. Elle a plus de portée, à ses yeux de gamin de vingt-et-un ans, que le service de soldats mouillés comme chair à canon à l’autre bout du monde. Il ne défendra pas le pays entier, mais au moins sa ville. Pour que Malia, avec qui il n’a jamais perdu contact, puisse s’y promener en toute sécurité.

[1996] Personne n’aurait misé sur lui, pas un centime sur ce type sorti de nulle part. Et pourtant Javier réussit brillamment le concours d’entrée à l’école de police, en ressort major de promotion avec d’excellents résultats, et trouve rapidement une place au sein de la NYPD. Un travail acharné, qui trouve du sens pour lui. Un gamin transformé, épris de justice et d’une volonté farouche d’aider ses concitoyens, un cœur jeune à modeler, pas prêt à être piétiné. Mais le système est difficile, demande des concessions, un endurcissement différent de celui des garnisons du corps d’état. Au plus près des violences de ses quartiers d’enfance, Javier les combat avec la sienne, pas toujours en accord avec les doctrines des plus hauts placés. Toujours pour protéger les faibles, clâme-t-il. Toujours pour rétablir la justice, crie-t-il. Parce qu’il y croit, plus que jamais. Il croit qu’elle existe, et qu’il est là pour la faire régner.

/!\ Evocation de : terrorisme, crimes, violences, racisme et corruption au sein du milieu policier, délation, description d'un suicide:

[2011 - 2021] Les immortels.
Des fables de sa sœur, pour lesquelles elle a donné son avenir, dans l’espoir de les rejoindre.
Des fables lointaines auxquelles Javier ne peut que croire, sans rien d’autre à quoi se rattacher.
D’une certaine façon, il a exaucé la volonté de Malia : il y croit. Il y croit, à cette réalité où il prévoit de tous les anéantir, jusqu’au dernier, jusqu’à celui ou celle qui a poussé sa jumelle à commettre l’irréparable.
Parce qu’elle n’a pas pu y penser seule. Javier ne peut pas se résoudre à laisser ce geste sans réponse. Il lui faut un coupable. Il en a besoin. Il le trouvera dans son propre charnier de cadavres réanimés.
Ses premières enquêtes relèvent que Malia fréquentait l’un d’eux. Une identité impossible à détecter pour l’instant, avec ses maigres ressources et ses poings en avant.
Et c’est ainsi qu’on vient le chercher.
Des membres du Conclave Ecarlate, attirés par sa fureur, où elle trouve écho. Des gens qui se targuent de le comprendre, là où il reste seul. C’est sans trop de résistance qu’il les rejoint, prenant acte de leur force de frappe et de leurs moyens bien plus élevés. Avec leur aide, il exécutera sa vengeance.
Depuis dix ans qu’on l’utilise, qu’on se sert de sa rage et lui des visages collectés, dix ans qu’on le teste, à le mettre en partenariat avec un autre membre : « Kaz » Lindeberg, un rat fouineur de première catégorie, un sale petit con qu’il ne supporte pas. Du moins, c’est la pensée qui lui vient le jour de leur rencontre.

[Aujourd’hui] Des entraînements à l’arme blanche, des rapports à remplir, des recrues à vérifier, des réservations à booker pour des traques prévues à l’étranger. Pas envie d’aller bosser. Viens, on reste là. L’idée spontanée émerge avec l’odeur de café, mélangé au parfum des draps. Il voudrait bien, vraiment. La peau de son partenaire est brûlante au soleil, la matinée est à peine entamée. Ils devraient se lever, et commencer à se préparer. Il n’y songe pas. Il préfère se rendormir, profiter de l’occasion, oublier les batailles à mener et les corps à ramener. Ce qui se passe depuis ces derniers mois est bien trop rare, parfois bien plus précieux que sa croisade personnelle.

Parce que blotti contre Kaz, Javier rêve.
Et c’est bien la première fois.