Alastair O'Connor – ma haine respire le sang

[9 AOÛT 1773] Alors qu'une Guerre se profilait à l’horizon, comme on entend le tonnerre gronder au large et que l’on distingue le ciel s’assombrir avant la tempête : c’est durant le dernier souffle de la parturiente que résonnait le premier cri de l’hériter. Journée chaude et ensoleillée pourtant plongée dans les ténèbres glaciales du deuil : on allumait mon flambeau alors que les cloches jouaient leur macabre mélodie pour la mise en terre de ma mère, morte en couche. Si la Dynastie O’Connor était déjà louchée et méfiée, les citadins restaient malgré tout partagés entre la désolation de la perte brutale de la marâtre et la persuasion que le Mal habitait définitivement cette famille et qu’il portait désormais le nom d’Alastair. [1775 - 1783] Elle était belle l’Angleterre : du haut de son trône, elle dominait le monde. Si bien que les Ricains se sont insurgés. Les Patriots avaient fini par se rebeller contre la puissance mondiale et ses chaînes qui les asphyxiaient. Et pendant ce temps, l’héritier grandissait à la capitale, éduqué et encadré par des Nurses quand le Patriarche, lui, négociait ses terres outre-Atlantique mises à mal par la Guerre d’indépendance. Constamment dans son bureau ou en réunion venimeuse avec la haute, les seules attentions que j’avais de lui fut quand il m’apprenait orgueilleusement et rudement les ficelles du marché. Enfant, et déjà le bouquin de chevet se résumait au recensement de nos riches territoires tant convoités… Territoires dont j’ai appris les emplacements et les atouts géopolitiques. Au fur et à mesure de mon éducation, j’apprenais surtout la pourriture qui régnait au-dessus de nos têtes et les dessous-de-table qui défilait hypocritement. Et malgré l’eau bénite qui séchait encore mon front, je me mettais martel en tête qu’aucun type du nom de Dieu pouvait engendrer tellement de conneries ici-bas. [Juin 1789] Alors que le cri du peuple ennemi francophone s’élevait jusqu’à la Bastille, ici, c’est celui du nouveau bambin qui perçait les oreilles depuis la chambre de bonne. Et de ce fait : la pisseuse était née. Malgré le veuvage du daron, les aventures y allait bon train avec les servantes des O’Connor. Déshonneur envers ma sainte mère jamais connue que je pointais du doigt et ruminais au fond de ma gorge avec une toute nouvelle rage. Petite tête brune à la peau bien trop hâlée, si la peste avait réussi à trouver grâce aux yeux du vieux, de ma part elle n’avait soutiré que de la haine et l’adorable nom de Bâtarde. Autant dire que mon maître d’armes s’est vu malmené après cette naissance indésirée. Et alors que j’apprenais le maniement des armes dans le domaine familial, c’est à mes seize que j’ai intégré la Royal Navy. La vue de cette chouineuse, Margaret, au creux des bras du paternel complètement arriéré de fétichisme me foutait tant la gerbe que partir fut un soulagement pour mes nerfs comme pour ma rétine. J’ai pu soulager cette rage qui grouillait sous ma peau, au bout de mon canon, dans les entraînements sévères de l’armée. Jusqu’à oublier les pauvres raisons de ma colère auprès de catins dans des bordels où on me traînait. [1814] Militaire endurci, mes retours au bercail se faisaient de moins en moins fréquents. Je continuais de me mêler aux affaires familiales, y mettais mon grain de sel et soutenait le daron dans ses décisions de grande envergure. Fallait dire que son bout de terre près de Vancouver commençait sérieusement à faire loucher le gouvernement comme la Compagnie des Indes Orientales, et le vieux, il yoyotait de plus en plus. La Guerre Anglo-Americaine avait alors éclatée, me rasant des radars pendant quelques années. Envoyé dans nos pays colonisés, la guerre avait causé ma première perte. Les hommes tombaient sous mes yeux comme des mouches. La mort avait trouvé son chemin et son odeur dans les tréfonds de mon esprit. Sa marque avait déjà brûlé mes veines à tel point que des démences submergeaient mes nuits agitées. Rêves éveillés, suées froides et doigts crispés sur mon arme, c’était pourtant là-bas que j’ai commencé à exercer tout ce à quoi on m’avait entraîné : les entourloupes, les machinations, les manipulations. Les peuples sauvages que je croisais étaient mes cobayes, me valant une bonne poignée de diamants en l’occurrence. Mais les choses ont été avorté, et le retour à la civilisation anglaise ne me laissait pas indemne. Et quel retour. La mort avait encore frappé, même sur le territoire britannique. Déguisée en maladie, elle avait fauché mon père durant mon absence. Et les requins de la Compagnie des Indes Orientales bavaient sur la carcasse du défunt tandis que la bâtarde de demi-sœur se frottait déjà les mains quant à la vente de la baie de Nootka. Manque de bol pour ces enflures, le fils prodige était revenu après dix longues années où on l’avait présumé mort, et avec lui tout un tas d’idées vengeresses et des pierres précieuses pleins les poches. C’était de cette manière que Margaret, frangine adorée, avait succombé à ma lame en plein cœur d’un sang froid complètement détaché. Mes yeux animés de colère dans son regard morne, je supprimais le premier obstacle d'une longue liste, quand on savait qu’elle était prête à toute corruption pour empocher le pactole de son héritage. [17 JANVIER 1814] Mais les ennemis restaient nombreux. D’abord la Compagnie des Indes, puis le gouvernement britannique qui refusait de laisser passer cette occasion. La baie de Nootka qui m’appartenait aurait été une aubaine pour eux, en pleine conquête du monopole du commerce maritime vers les territoires des États-Unis d’Amérique, leur ennemi. Mais il était hors de question de vendre cette terre, celle qui faisait ma renom et qui perpétuait la mémoire de mon père qu’ils avaient tous détesté pour sa carcasse pourrie jusqu’à la moelle. Tous les coups étaient permis. Seuls contre tous, j’ai finalement dû courber l’échine et subir le revers de la médaille de ma résistance. Là, en plein caniveaux de la capitale, mon sang avait rougi les premiers neiges immaculées. Cette nuit d'hiver, les balles avaient perforé ma carne sans que je ne puisse distinguer leurs nombres et leurs tronches. Et durant ma courte et douloureuse agonie, laissé pour mort comme un clébard, j’avais pris le temps de lister tous les sévices que j’aurai adoré leur faire subir. Sans savoir que, quelques heures plus tard, toute mon Ultima Verba deviendrait de simples idées à réaliser. Parce que la malédiction s’était produit. Dans cette putain de rue, où l’hémoglobine avait fini par noircir et fondre la poudreuse, mon organe vital s’était réanimé. J’savais pas comment, j’savais pas pourquoi, mais c’était suffisant pour me relancer dans ma quête de vengeance, remonter vicieusement aux enfoirés de commanditaires de ma mort et les étouffer de leur langue sale et ignares. Quête avortée par ma nouvelle condition d’immortel dont je ne connaissais rien. Ces foutus sens surdéveloppés, quelle putain de merde ! Tout grouillait, tout vrillait, tout sifflait, tout brûlait. Aucun repère, aucune ancre à part la folie qui venait tranquillement me cueillir. Pourtant non, bordel, j’étais bien Alastair O’Connor !  Mais ces connards en blouse blanche qui m’a aient repêché me croyaient pas, évidemment. Et c’était sans compter sur leurs séances de lobotomie, leurs foutues aiguilles et leurs cachetons dans l’gosier pour me rafraîchir la mémoire. Putain de douceur incarnée, renforcée à coup de camisole et de chambre d'isolement. [JUIN 1814] Il en avait fallu du temps avant que je ne trouve un issue. Des mois à subir leur connerie de thérapie médicale à grand renfort de bains ébouillantés. C’était pas des mises à mort, bien sûr que non, juste des purges spirituelles par le corps afin de retirer la folie qui circulait dans mes veines. Conneries ! Les dérangés du ciboulot, c’était eux : eux et leurs putains de méthodes douces de cure balnéo ; eux et leurs foutus sourires de rapace quand ils m’injectaient leur merde. J’savais même pas combien de fois j’avais crevé dans toute cette histoire d’internement. J’étais plus très sûr de faire la différence les pertes de conscience à répétition ou les morts. A mon avis, j’ai rendu l’âme plus d’une fois, si bien que j’croyais que la folie me gagnait réellement quand je me mettais à rire comme un fou. Des éclats déments en pleine gueule d’une équipe médicale décontenancée devant ma foutue résistance physique. Putain, même quand j’ai vu la tronche de Cain, j’ai ris à gorge déployée, l’esprit tordu et retourné, brumeux et plus apte à cerner le vrai du faux. Il me cherchait depuis un bail, qu’il disait. Il était venu pour me sortir de là, qu’il me baragouinait. Bordel, j’avais du mal à y croire jusqu’à ce que l’air printanier remplisse mes poumons. Titubant et bancal, je reprenais mon souffle depuis des mois d’enfermement à assimiler à la fois mes nouvelles aptitudes et la connerie humaine. Fallait dire qu’il avait tenu parole le brun. Et alors que mes idées se remettaient en place, la rage expulsait les calmants de mon sang. Ce jour là, un lien s’était créé, pourri jusqu’à la moelle, vicieux à en faire pâlir : mais foutre le monde à feu et à sang était un objectif commun foutrement alléchant. [1814-1920] Et même si les châtiments de mes bourreaux ont eu un doux et divin goût sur ma langue, mon sang respirait encore et toujours la vengeance, une pointe d’insatisfaction dans les veines. Comme une vieille amie, j’n’ai plus jamais su faire sans elle. A croire qu’elle était ma ligne de conduite, ce foutu destin qu’on nous fourre entre les pattes, et démerdez-vous pour la suite. Alors il a fallu la rendre élémentaire, la rendre utile, la façonner de la même manière que l’on taille un diamant brut pour en faire jaillir toute sa valeur exubérante. Caïn a su y faire aussi. Ce mec à la persévérance de fer était étonnement fait du même bois que moi. J’ai appris à ses côtés, sans réellement me rendre compte des putains d’attaches qui se formaient. Un siècle, c’était quedal quand on avait l’éternité pour cracher notre haine en commun. Dégueuler sur l’Humain et son ironique façon de répandre la paix par le sang, l'Humain et sa sublime manière de se voiler la face à grand coup de sourire hypocrite et de guerres carabinées. Et des guerres putain, il y en avait à fournir. Des gouvernements plus pourris les uns que les autres qui s’intéressaient au noyau dur et discret de l’armement en masse. Le seul parti qu'on prenait, c’était celui du plus offrant, pour ensuite aller se régaler chez son adversaire, pas moins généreux. Des as de la manipulation, des maîtres de la corruption. Tout le monde nous méprisaient à bon coup de poignées de mains égoïstes pour sceller un contrat. On nous demandait de passer sous silence les accords dans le dos des autres qui réclamaient éhontément le même schéma. Décevant, de voir et quelques fois, même, côtoyer des immortels capables de croire encore en l’humanité des mortels. Avery, par exemple, la sœur de Cain, qui malgré les quelques allés-venus, prétendait qu’elle croyait à la seconde chance de l’homme. Connerie : hypocrite et pourris jusqu’à la moelle, chacun était trop occupé à regarder son nombril et à sauver sa peau pour se rendre compte des supercheries calculées qui nous menaient, Cain et moi, au sommet. [1920 - 1933] Tout ce business nous avait mené aux USA, Chicago plus précisément. Et la rencontre d’Al Capone restera une putain d’illumination. Comment on pouvait être mortel et si baisé de la cervelle ? Peu importait finalement, ce Parrain payait aussi bien qu’un gouvernement entier pour faire tomber les autorités et huiler les rouages de ses affaires immorales et illégales. Et tandis que l’après-guerre laissait un goût amer dans la bouche, le traité de paix ayant ralenti les contrats, le Gangster, lui, avait relancé notre business, tâtonnant par la même occasion la contrebande d’alcool. Alors j’étais retourné en Angleterre pour gérer outre-Atlantique. Si les années folles battaient leur plein, elles dissimulaient une superbe revanche sur la population mondiale. [MAI 1929] Il y en avait eu, des putains d’années prospères. Les affaires tournaient sur un rythme élancé et régulier, bien assez pour assouvir cette soif de sang qui me rongeait constamment les nerfs. Les biftons remplissaient les coffres quand les crosses résonnaient dans les caissons de bois. Une affaire bien huilée que je gérais de Londres, derrière un bureau rutilant, un diamant poli éternellement entre les doigts en guise d’anti-stress, communication établie avec l’alter-ego resté au States malgré l’empire Capone qui s’ébranlait et un associé qui semblait plus méfiant que d’ordinaire. Mais à force de se pavaner dans son bain, on s’y noie. Et c’était c’qui avait failli se passer quand on avait appris l’existence indésirée de ce putain de détective sur nos talons. Un foutu persévérant pour s’en prendre à nous, ou bien un inconscient, au choix. Quoiqu’il en était, les nombreux contacts et les corrompus avaient servi plus que jamais. Une fois sa trace retrouvé, la volaille avait fini pieds et poings liés, la gueule sous une toile de jute, comme appât aux crabes. On était débarrassé normalement, ouais putain, on était pas censé le revoir. [1942] Jusqu’à ce que ce connard ne débarque dans ma putain de planque en Russie, en chair et en os ! Cet enfoiré était un immortel, et même si à travers les fréquents grognements de Cain au bout du fil j’avais pigé que c’type était revenu d’entre les morts plus de fois que Cain et moi réunis : bordel, le voir de mes propres yeux m’avait clairement donné envie d’étudier la question sur le nombre de vies qu’un immortel pouvait accumuler, définitivement. Mais voilà, l’acolyte restait muet depuis trop longtemps, assez pour réveiller un soupçon d’inquiétude chez l’enfoiré que j’étais, dans un pays où les températures avoisinaient celles de mes nerfs. Sans compter sur les putains de messages de constellation à la con. Ça grillait ma cervelle, m’envoyant des flashs de merde jusqu’à ne plus savoir où j’étais réellement : super pratique pour les affaires. Sérieusement, fallait clairement penser à foutre un mode d’emploi dans la package « immortalité », les gars, vous avez déconné. Puis nos affaires étaient si bien huilées qu’on maintenait certains rituels, dont les contacts permanents pour se tenir au courant des nouvelles. Et là, Cain manquait clairement à l’appel, réels j’veux dire, pas les saloperies d’appels fantomatiques-spirituels de l’autre bout de la terre. C’était pour ça que j’avais jamais pu me pencher sur mon expérience sanguinaire de vie et de mort. Ce Odin de mes couilles n’était autre que le mec de la sœur de mon associé, tu suis ? Et les arguments étaient bien trop parlants pour que je doute de cet enfoiré, cette fois. Il était bel et bien dingue de la jumelle que j’arrivais pas à joindre, Avery. Dingue au point de s’associer à un fils de pute comme moi pour sauver les miches d’un autre enculé, tous deux responsables de l’une de ses morts. J’te laisse imaginer l’état de la cervelle du gars… J’pense que les neurones se régénèrent moyen à ce stade-là. Quoiqu’il en était, lui et moi, regards de traviole et l’index constamment sur la gâchette (fallait pas déconner non plus), on a pris la route pour Berlin, position de Caïn communiquée par sa sœur entre les mains. Il nous en avaient fallu de la hargne et des couilles. Même si j’avais levé les yeux au ciel plus d’une fois devant les plans un peu trop stratégiques du Robin des Bois. La subtilité et moi, ça faisait deux, ce qui nous avait valu de bons petits bains de sang et cette satanée cicatrise que j’me traîne à l’œil gauche. Mais on avait réussi. J’t’épargne les détails de la tronche de Cain. Malgré sa trogne de travers, j’avais quand même repéré qu’il avait adoré nous voir débarquer, surtout son beauf… Joie et adoration tiraillaient ses traits, ou pas. Au moins, ça avait légèrement apaisé les tensions, et Cain avait arrêté ses conneries de cobayes chez les clients. [1942-1987] C’que la terre avait vu de la Seconde Guerre Mondiale n’était que la putain de partie émergée de l’iceberg de la pourriture humaine. Les deux puissances mondiales ont continué les conflits dans l’ombre après l’Armistice. Les tensions continuaient bon train, les gouvernements manigançaient quand les raclures faisaient justice eux-mêmes. La crainte en embarquait certains dans la paranoïa extrême quand d’autres se vantaient encore racés pour justifier leurs massacres haineux. Ouais, finalement l’après-guerre était franchement du pain béni pour les enflures que Cain et moi étions. La demande augmentait à vue d’œil, tout comme notre chiffre d’affaire et nos déplacements. Caïn a même posé bagage en Angleterre, pour venir en renfort. Tu parles, c’était surtout pour garder un œil sur sa frangine et sûrement son bougre de mari. Mais il ne l’aurait jamais vraiment dit. Et pendant que le brun maintenait les affaires fructueuses aux USA, pour ma part j’avais trouvé un foutu client de taille de l’autre côté du canal du Nord, l’IRA. [OCTOBRE 1987] Et elle a débarqué, fraîche et hargneuse, les dents dehors et les yeux câlins. C’était bien ma veine de vouloir tomber sur le plouc qui balançait à tout va et laissait planer le doute sur la grande période de Troubles qui faisait trembler l’Irlande du Nord. Il avait fallu que ma curiosité perverse me pousse à contacter ce journaliste mystérieux à la langue pendue et surtout aux informations de toute évidence croustillantes. Il aurait pu être un allié d’envergure, une putain de mise sur le tapis. Mais c’est elle que j’ai vu derrière ce foutu pseudonyme masculin. Ceallach et sa foutue hargne, Ceallach et toute cette putain d’aura qui happait le plus saint des moines. Elle avait rien d'un mec, elle portait même plus de couilles qu’un gang réuni. Ses armes c’était sa langue cinglante et son intelligence aiguisée. Des infos, elle en avait, ouais. Et de la ressources encore plus. Bordel, elle m’a littéralement retourné le cerveau, la belle. J’suis tombé sous son joug : addictive, elle m’a rendu dingue, trop, pas assez. A perdre la tête, à perdre les pédales. Dans la plus tumulte des danses, j’ai succombé malgré mes saloperies de démons, avide de sa peau, shooté à sa combativité. Il suffisait que j’la regarde pour comprendre que j’la méritais pas : ni elle ni ses foutues convictions et encore moins cette loyauté. Et pourtant, putain… c’est elle qui m’avait littéralement mis à terre. [AVRIL 1988] T’y crois si j’te dis que j’ai rien vu venir ? Putain tout était parti trop vite. Ceallach s’est pointée sur le lieu de rendez-vous d’la transaction habituelle, déterminée et enragée. Méfiant j’ai pesté, jusqu’à c’qu’elle m’annonce que c’était un putain de piège à la con. On voulait me rouler, moi ! Sa présence avait pourtant réveillé la pire des émotions qui grouillait sous ma peau. L’inquiétude malgré la supercherie qui se passait, vicieuse et si venimeuse que j’lui ai craché de déguerpir. Mais quelles étaient réellement les probabilités à ce qu’elle m’écoute, hein ? Et ils se sont pointés les ripoux, jusqu’à ouvrir le feu et engendrer une descente des plus immorales de l’histoire de la police. Mais c’était elle que j’avais en ligne de mire, c’était elle que j’pouvais pas lâcher du regard alors qu’elle se battait comme une lionne fidèle à son Roi. Je l’ai entendu siffler, la balle, puis l’impact quand j’ai tenté de rejoindre Ceallach. Le feu avait finalement cessé, laissant le port plonger dans un silence de mort : mon talon d’Achille venait de céder sous les yeux de tous. Et les miens écarquillés ont percuté l’auréole écarlate qui grignotait le maillot de ma belle, juste au creux de sa poitrine. De plus en plus carmin, de plus en plus béante. Elle me cherchait la blonde et j’ai détesté capturer son regard de biche lorsqu’elle l’avait relevé. Un adieu silencieux et douloureux dans les iris voilés, elle s’est finalement écroulée. J’sais pas comment, mais mes guiboles ont finalement réussi à me traîner jusqu’à elle. Mes doigts calleux sur la plaie, fallait compresser, pas vrai ? Tout allait s’arranger, non ? Je balbutiais comme un foutu gamin perdu, pestant et jurant, mes mains en sang, le regard bien trop humide. J’ai emprisonné son doux visage laiteux que j’ai maculé d’hémoglobine dans mes gestes brusques et maladroits pour lui ordonner, lui supplier d’me regarder, putain, fallait qu’elle le fasse, fallait qu’elle le fasse ! Mais j’venais d’la perdre et la violente réalité m’a rattrapé telle une balle en plein cœur, se désagrégeant jusqu’à mes poumons pour me retirer tout mon souffle. Je suffoquais et rageais, après eux, après elle. Elle avait déconné, encore une fois : tête brûlée bonne à enfermer. Mais c’était trop tard, trop tard pour l’engueuler et la sermonner, trop tard pour me secouer et corriger mes foutues erreurs. Mon front contre le sien, avachi sur son corps sans cette foutue vie solaire qui l’animait, j’la pleurais du bout des lèvres, la gorge râpeuse, souillant sa bouille angélique qui fixait le ciel. Mes doigts dans ses cheveux, mes lippes sur les siennes pâles, on s’est jeté sur moi pour me retirer de force et fanfaronner avec le trophée Alastair O’Connor menotté. Ils m’arrêtaient ces fils de pute et m’éloignaient d’elle en ricanant pendant que je rageais et déversais ma haine d’une voix dangereuse, vicieuse et bien trop calme… Ils venaient de me l’arracher, et ils allaient tous payer pour ça. [AUJOURD’HUI] La haine, la rage, la colère, la douleur, la férocité. Je marche et erre sur cette terre avec ce poids sur le dos. C’est ma carcasse de tous les jours, si bien que j’sais plus dire si un jour, c’était moins lourd. Ça coule dans mes veines, c’est imprimé dans mon ADN. L’immortalité est mon châtiment, ma malédiction. Alors je fais couler le sang, avide de la vision carmin qui dégouline sur le pavé, simplement parce que le mien ne sait même plus couler, mon cœur défaille à l’idée de pomper. Il est définitivement mort avec elle et bordel, je la hais pour ça. Je la hais de tout mon soûle avec tellement de passion, putain ! Alors j’me traîne la faucheuse comme une vieille amie, animé par cette tempête vengeresse perpétuelle qui tourne en boucle et ne s’arrête jamais, une blonde constamment imprimée sur la rétine. Malgré les massacres, malgré les vies retirées de ma propre main : rien n’y fait, rien ne calme ce feu dévastateur qui ravage la totalité de ma raison. Heureusement Cain est là, toujours présent pour dégueuler la même rage sur le monde entier, seule ancre qui me maintient debout, à fournir les plus pourris et se remplir les poches sur le dos des dysfonctionnements politiques, économiques ou populationnels. Les affaires prospèrent, les contacts affluent, les billets tombent. J’suis un foutu lion dans sa cage dorée. Je perds patience, bute à la moindre contradiction. J’veux plus m’faire chier avec la race humaine et ses conneries : tu paies, tu prends, pas de négociation possible, et surtout, ne tente pas de me rouler ni de marcher en travers de mon chemin. Je marchande à coup de plomb dans la cervelle, règle à coup de crosse dans les dents. Ouais, j’suis définitivement devenu le plus charmant des détraqués : tu fermes ta gueule ou tu traces ta route, c’est aussi simple que ça.