Morire, vivere, impazzire | Chiara & Lorenzo

Son père l’avait appelé deux jours auparavant, encore moins bavard au téléphone qu’il ne l’était en personne. Lorenzo s’était demandé pour quelle raison son paternel lui avait-il dit qu’il fallait absolument qu’il vienne le voir au Palazzo Boscari, que cela ne pouvait absolument pas attendre. Revenir chez lui avait toujours un arrière-goût amer, un mélange de nostalgie et de dégoût, d’envie de le faire et de ne pas le faire. Venise était sa ville natale et le palais était la maison où il avait grandi. Cela ne changerait jamais. Mais l’autre chose qui ne changerait jamais, c’était son passé. Le souvenir du mépris de son père, de sa froideur et de sa colère vis-à-vis de lui, quand il était ado. Et pire encore, vis-à-vis de Chiara plus tard, pendant ces années où le professeur avait vécu dans la ville lagunaire avec son épouse et qu’il avait tenté de rester plus ou moins proche de son géniteur. Visiblement, ce n’était pas assez pour lui, rien ne l’était jamais, visiblement. C’était bien pour cela que l’héritier Boscari avait pris en 2018 la décision de quitter Venise pour retourner à Rome, pour de bon cette fois. Plus que son nouveau poste à l’Université Sapienza, c’était pour s’éloigner de l’énergie négative de Cesare surtout.

Mais enfin, il restait son père… Alors oui, il était venu. Et il avait même proposé à Chiara de venir avec lui. La relation entre Cesare et la brune n’avait pas toujours été facile, c’était indéniable, mais elle était sa femme et son père n’avait aucun droit de l’empêcher de l’accompagner si elle le désirait. Elle faisait partie de la famille, qu’il le veuille ou pas, et c’était quelque chose que le trentenaire tenait à lui rappeler. Cependant, peut-être qu’il aurait dû s’en abstenir cette fois-ci. Parce que la nouvelle l’avait secoué tel un séisme : le vieux Boscari avait un cancer, et il n’était pas du tout certain de pouvoir gagner cette bataille contre la maladie. Mais évidemment, puisqu’il s’agissait là de ce si cher Cesare, ce n’était pas cela que le patriarche avait voulu souligner, mais plutôt le fait qu’il voulait que son fils reprenne son flambeau au Conclave en tant que Conseiller. L’important pour le vieux, c’était de pérenniser la présence des Boscari au sein de l’organisation, de s’assurer que leur influence resterait intacte, afin d’honorer la tradition familiale.

Autant dire qu’il avait sérieusement réussi à lui taper sur les nerfs. Et pas un mot à ta femme sur ce que je viens de te raconter. Bien évidemment. Comme toujours. Même si cela le brûlait de l’intérieur. Ils se connaissaient depuis bientôt dix ans et il y avait toujours cette partie de sa vie que Chiara ne connaissait pas. Pour elle, Lorenzo n’était qu’un professeur d’Histoire Médiévale, un riche héritier d’une famille aristocratique de Venise, et voilà. Mais il était plus que cela. Il y avait aussi son appartenance au Conclave, le poids de cette mission héritée de ses ancêtres et qu’il ne pouvait pas renier et dont il ne pouvait parler avec qui que ce soit. Une partie de lui qu’il cachait sous un manteau de silence et de mensonges, quitte à réveiller des soupçons chez Chiara. Franchement, cela le dérangeait qu’elle pense qu’il la trompait alors que ce n’était pas le cas. Mais si c’était le prix à payer pour que le secret reste en sécurité, pour son bien et celui de la jeune femme... Soit. Cela dit, c’était pesant à vivre parfois. Ce soir surtout. Cela aurait pu être une soirée sympa, un dîner agréable, un moment à deux dans sa Sérénissime natale. Sauf que non. Il était là dans ce restaurant avec elle, mais il avait la tête ailleurs. Les mots de Cesare résonnaient dans la tête du Vénitien, et son désarroi dansait avec sa colère dans les couloirs de son esprit. Lorenzo n’était pas de bonne compagnie ce soir, et c’était dur à cacher, même pour un cachotier habitué comme lui. L’homme poussa un soupir las.

« Désolé, je n’ai pas faim. J’ai envie d’aller me dégourdir les jambes plutôt. »

J’ai envie d’envoyer bouler le foutu Conclave. J’ai envie de foutre une baffe à mon père pour sa foutue froideur envers moi alors qu’il est soi-disant mourant. J’ai envie de tout casser. Ça, ça aurait été sincère. Pas ces mots qu’il venait de lâcher froidement, alors qu’il se préparait à quitter le restaurant. Mais comment lui dire ce qu’il avait sur le cœur sans exposer le secret ? Non, il ne pouvait pas. C’était hors de question. Bon sang, il avait besoin d’air. Et vite.

Le brun se sentait étouffer dans ce restaurant, alors qu’il n’y faisait pourtant pas si chaud que cela. Non, là n’était pas la question. C’était plutôt lui qui implosait silencieusement, sa carapace qui commençait à se craqueler sous le poids de son angoisse et de sa frustration. Le fait que son paternel lui ait balancé deux nouvelles aussi pesantes en l’espace de quelques minutes à peine, cela l’avait affecté, indéniablement. Cesare avait un cancer et voulait lui passer son poste de conseiller au Conclave Ecarlate rapidement. Ce sera juste une formalité, personne ne s’y opposera, lui avait-il dit. Oh, le professeur aurait bien préféré que ce soit plus compliqué que cela, que quelqu’un s’y oppose, oui. Tout serait bien plus simple si seulement cela arrivait. Mais il se doutait bien que son géniteur avait raison. Et ce n’était pas lui non plus qui allait refuser, pas quand son père était sérieusement malade. Lorenzo allait prendre sur lui, assumer ses responsabilités et faire ce que Cesare attendait de lui, comme il l’avait toujours fait. Parfois le trentenaire se détestait pour cela, mais quoi faire… Il était loyal à sa famille et au serment qu’il avait fait de toujours honorer leur nom et d’être au service du Conclave et des intérêts de ce dernier. Mais ce n’était pas facile, loin de là. Surtout en ce moment.

En à peine quelques minutes, le Vénitien s’était éloigné du restaurant, sans regarder derrière lui. Cela ne lui plaisait pas de traiter Chiara de la sorte, mais il se sentait sur le point d’exploser. Et il ne pouvait pas. Il ne pouvait tout simplement pas. Encore et toujours, il devait garder le secret sur le Conclave, sur le rôle des Boscari au sein du groupe. Plus que lui cacher son rôle et sa mission, le professeur voulait surtout protéger sa femme. Il savait pertinemment que le Conclave n’était pas du genre à laisser passer ce genre d’indiscrétions, alors il préférait ne prendre aucun risque. Chiara n’était pas l’une d’entre et c’était probablement mieux ainsi. Cependant, le jeune père se doutait que la brune n’était pas dupe. Combien de temps pourrait-il lui cacher la vérité ? Le Boscari sentait que cela allait bientôt se compliquer encore plus et, franchement, cela le torturait au fond de lui. Perdu dans ses pensées, indifférent aux bruits extérieurs, Lorenzo se pencha légèrement en avant, les mains sur ses genoux fléchis, comme s’il venait de terminer un long et pénible marathon. L’homme posa son regard sur le canal qui bordait cette petite ruelle tranquille. Il n’y avait pas grand monde autour de lui, voire personne du tout. Et c’était exactement ce dont il avait besoin : de silence et de temps pour digérer ce qui se passait et ce qui allait bientôt se passer.

Hélas, la voix de Chiara, derrière lui,  se fit entendre. Cela ne l’étonnait pas, elle l’avait suivi jusqu’ici et voulait sans doute lui parler. L’Italien soupira lorsque la jeune femme posa sa main sur son épaule. Il avait tellement envie de se confier à elle, de se débarrasser du poids des secrets… Mais il savait qu’il ne pouvait pas. Lorenzo ne se retourna pas tout de suite. Affronter son regard n’allait pas l’aider à garder son flegme, alors que c'était justement ce qu'il cherchait à faire. Il ne répondit rien, la mâchoire serrée et les yeux humides. Chiara revint à la charge, lui disant qu’il pouvait lui parler, qu’elle était là pour lui. L’aristocrate ferma les yeux pendant quelques secondes. Lui dire de s’en aller, ce serait injuste. Et lui dire tout ce qu’il avait sur le cœur, ce n’était pas envisageable non plus.

« Ce serait peut-être mieux, ouais. »

Qu’elle rentre, qu’ils n’aient pas cette conversation. Si seulement il avait su en ce moment tout ce qui l’attendait, sans doute l’aurait-il poussée à partir. Sauf que non, il se contenta de prononcer ses mots sans grande conviction. Lorenzo finit par se retourner lorsque Chiara lui dit qu’elle avait l’impression qu’ils s’éloignaient à cause de ses secrets. Et, quelque part, elle n’avait pas tort. Un soupir las franchit les lèvres du membre du Conclave.

« Amore, ne dis pas ça… Il n’y a aucun secret. J’suis juste… fatigué. Et parler avec mon père ne m’a pas fait du bien au moral non plus. Tu le connais, mon père, toujours avec ses exigences et tout . »

Dit-il, avec un petit sourire en coin. Des mensonges et des demi-vérités… Et un air plus gêné qu’il ne l’aurait voulu. Pas sûr que cela suffise à convaincre sa chère et tendre, mais il faisait de son mieux. Oh, il savait mentir beaucoup mieux que ça, mais cela lui demandait une énergie et une concentration qu’il n’avait pas en cet instant. Le brun voulait juste limiter les dégâts. Il aimait toujours Chiara, il ne voulait pas la perdre. Le Vénitien s’approcha de la jeune maman, posant à son tour une main sur son épaule, ses yeux plongés dans les siens, avec plus de sincérité cette fois.

« Ne doute pas de mon amour pour toi, Chiara. T’es la femme de ma vie, ça n’a pas changé. »

Ce n’était pas elle le problème. C’était Cesare, c’était l’héritage familial, c’était les choses qu’il était forcé de lui cacher. C’était lui. Il espérait au moins que Chiara ne reviendrait pas à la charge après son petit discours. Qu’elle oublierait ses soupçons et ses doutes et qu’ils pourraient rentrer tranquillement, comme si de rien n’était.

L’Italien avait de plus en plus mal à la tête, tandis qu’une forte envie de vomir l’envahissait silencieusement. L’héritier Boscari soupira, détournant momentanément son regard alors que son épouse évoquait son paternel et l’impact que ce dernier avait sur son comportement. Il ne prit même pas la peine de commenter cette affirmation. Parce que c’était tout indéniable. Encore aujourd’hui, et ce même s’il était un adulte, qu’il avait fondé sa propre famille et qu’il avait pris de la distance avec son père en déménageant pour de bon à Rome trois ans auparavant, l’influence de Cesare Boscari sur lui restait toujours aussi puissante. Beaucoup plus puissante que la brune ne pouvait l’imaginer. La main de Chiara sur son visage lui fit fermer les yeux. Sa douceur, il s’en sentait indigne, à peine si cela ne l’agaçait pas. Ce serait tellement plus facile si elle l’engueulait et qu’elle lui tournait le dos furieusement. Sauf que non, elle était là, douce, attentionnée, alors qu’il l’avait traitée froidement ce soir et qu’il lui cachait des secrets depuis des années, notamment en ce qui concernait son lien avec le Conclave Ecarlate. Le professeur eut un petit sourire désabusé quand Chiara dit qu’elle ne pouvait tolérer que Cesare puisse lui faire du mal. Lui-même avait décidé de ne plus tolérer cela, depuis son adolescence, et pourtant le jeune père le lui permettait, encore et toujours. Alors qu’est-ce qu’elle y pouvait, elle ? Même lui n’y pouvait rien, en réalité.

« Y’a rien que tu puisses faire, Chiara, laisse tomber. »

Dit-il, résigné. Le poids de ce nom de famille, de cette longue lignée remplie d’hommes et femmes distingués, mais aussi de cette longue allégeance aux idéaux du Conclave, cela faisait partie de lui. Autant faire avec, vivre cela de la façon la moins douloureuse possible. Comme il l’avait toujours fait, quoi. Pour ce qui était de sa fatigue, son métier n’était effectivement pas de tout repos, entre ses cours ou encore les recherches et les articles auxquels il collaborait. Mais il ne s’en plaindrait pas. Il aimait son métier, il aimait l’Histoire, et cela ne faisait aucun doute. Peut-être avait-il seulement besoin d’un peu de repos, finalement. En silence, Lorenzo étira un petit sourire en coin. Eviter de penser à Cesare ? Oh, il voudrait bien. Sauf que son abruti de père venait de lui annoncer qu’il voulait lui laisser sa place de Conseiller du Conclave, rien que ça... Ah, et tant qu’à faire, il lui avait aussi dit au passage qu’il avait aussi un cancer, évidemment. Du coup, était-il vraiment censé pouvoir penser à autre chose ? Profiter du week-end comme si de rien n’était ? Non, bordel, il n’y arrivait pas. Impossible. Si seulement Chiara pouvait comprendre ça. Si seulement il pouvait le lui dire. Si seulement elle pouvait arrêter de le regarder. Le trentenaire sentait qu’elle pouvait lire en lui plus facilement que la plupart des gens, et cela le faisait se sentir vulnérable, en position de faiblesse, et cela lui déplaisait énormément. Le Vénitien hocha la tête lorsqu’elle lui dit que Leonardo l’avait appelée et qu’il avait bien. Pauvre petit garçon gentil et innocent… Il ignorait tout du poids que ses épaules risqueraient de devoir porter un jour. Cette pensée lui glaça le sang et lui fit monter les larmes aux yeux pendant quelques secondes. S’il ne regrettait pas d’être devenu papa, il regrettait de devoir transmettre ce fardeau à son fils un jour.

La voix de Chiara le sortit de ses pensées. Voulait-il qu’ils restent dehors ou qu’ils rentrent ? Aucune idée. Il n’avait pas envie de rentrer. Mais il n’avait pas non plus envie de rester là. Il voulait… être seul surtout. Et en même temps… Non, il ne voulait pas. Bon sang, ses sentiments contradictoires le secouaient dans tous les sens, et Lorenzo n’en savait plus rien. Alors le brun se contenta de hocher les épaules, muet, froid comme un glacier, évitant son regard qui le brûlait, qui le faisait mourir de honte. Elle pouvait partir. Juste partir, sans poser de questions, sans s’inquiéter pour lui, sans l’étouffer. A moins que ce ne soit lui-même qui s’étouffe tout seul avec ses peurs, ses déceptions, ses regrets. Mais non. Elle restait là. Et la voilà désormais lancée dans une déclaration d’amour qui aurait fait briller ses yeux si cela avait été dit dans un tout autre contexte, un autre moment. Ces mots qui auraient pu le réconforter, l’apaiser et le guérir ne faisaient qu’accentuer sa douleur et ses regrets, sa peur de la mettre elle et Leo dans des soucis à l’avenir, à cause du Conclave. Oh oui, il l’aimait, il les aimait tous les deux, c’était eux sa vraie famille. Mais renier le serment qu’il avait fait à son père et à son grand-père, il ne pouvait pas.

L’homme serra la mâchoire alors que Chiara lui prenait les deux mains, le rendant prisonnier de sa tendresse et de son amour, qu’il n’était vraiment pas sûr de mériter. Lui aussi se souviendrait toujours de leur première rencontre, de la deuxième et de tant d’autres ensuite. Comment oublier ce courant invisible qui passait entre eux, ces regards échangés qui avaient fini par devenir baisers et caresses, ces moments d’amour devenus mariage, enfant et famille, un avenir ensemble. Non, il n’avait rien oublié de tout ça, malgré les années. La respiration de Lorenzo se fit plus saccadée, ses mains tremblaient. Il ne voulait pas qu’elle continue de lui parler de ça. Pas maintenant qu’il avait tant de mal à retenir les vagues déchaînées de son âme torturée, pas maintenant, par pitié. Il ferma les yeux pendant quelques secondes. Comme si cela allait la stopper... Non. Loin de là. Elle refusait de le lâcher. Elle tenait à tenir sa main, contre vents et marées. Il ne doutait pas de son amour et de son dévouement. Là n’était pas la question. Jamais personne ne l’avait aimé aussi fort. Mais cela rendait tous ces mensonges insupportables. Et ça allait sans aucun doute empirer dorénavant. Lorenzo laissa sa femme déposer un baiser sur ses lèvres. S’en suivit une pause, un silence assourdissant entre eux. Le calme avant la tempête, la vraie. Chiara reprit, sur un autre ton cette fois-ci. Elle savait qu’il y avait un secret, que ce n’était pas de la fatigue, que ce n’était pas aussi simple. Cela ne l’étonnait pas, Chiara était loin d’être bête. Le professeur serra les poings, se retenant de dire la vérité. Les mots de son père résonnaient dans sa tête. Il ne pouvait rien lui dire. Pour son bien. C’était mieux si elle n’était au courant de rien, vu qu’elle n’était pas membre du Conclave. Comme ça elle le était libre, et cela devait rester ainsi.

« N’importe quoi… Y’a aucun secret, arrête de te faire des films.  »

Lâcha-t-il, sans grande conviction. Il n’arrivait même pas à lui mentir décemment ce soir. Mais bon, c’était une perte de temps, non ? Chiara avait décidé de le confronter, de lui poser les questions qui la taraudaient, et il commençait à avoir la sensation qu’elle n’allait pas s’arrêter là. Et son instinct ne s’était pas trompé. Désormais, elle pensait qu’il la trompait avec une autre. Cette fois-ci, Lorenzo réagit avec plus d’énergie.

« Arrête Chiara, tu racontes n’importe quoi, là ! Arrête de te faire des films, merde ! C’est moi, Lorenzo, ton mari ! Ou tu ne sais même plus qui je suis ? Je ne t’ai jamais trompée, jamais ! »

Dit-il alors que sa voix se faisait plus aiguë, chargée de colère et de désespoir. Il était quand même un peu vexé qu’elle croie vraiment qu’il la trompait. La brune revint encire à la charge. S’il avait fait quelque chose d’illégal ? Le trentenaire resta immobile, tout en poussant un soupir las. Lentement, il se rapprocha de son épouse, le regard figé sur le canal sombre devant eux et les bateaux qui flottaient sur ce dernier. Un brouillard épais commençait doucement à se lever au loin, tel un signe du destin. Mais le professeur ne le remarqua même pas, il avait la tête ailleurs.

« Faut que tu arrêtes, Chiara, c’est absurde toutes ces conneries que tu viens de débiter, là ! Tu ne peux pas y croire, sérieusement ? Parce que si c’est le cas, il n’y a pas d'avenir pour nous. »

Il avait pris un risque en voulant reprendre le dessus dans cette dispute, en sous-entendant qu’il pourrait envisager la fin de leur relation. Ce n’était pourtant pas le cas, du tout. Lorenzo aimait Chiara, et il savait qu’elle l’aimait également. Donc, jamais cela n’irait aussi loin. Ce n’était… qu’une dispute intense, un mauvais moment. Des soupçons qui ne dureraient pas. Elle allait bien finir par lâcher l’affaire, forcément, comprendre que c’était juste une paranoïa inutile. Dans quelques minutes, il s’embrasseraient et rentreraient faire la paix. Et tout irait bien.

Non ?

Il aurait aimé que Chiara oublie ses soupçons, ses doutes. Qu’elle laisse tomber, qu’elle passe à autre chose. Hélas, la jeune femme ne le fit pas. Elle voulait savoir. Elle voulait des réponses, elle voulait que l’aristocrate lui dévoile ses secrets. Et ça, il ne pouvait pas le faire. Il l’avait promis à son père, et il se l’était promis lui-même. Son lien avec le Conclave devait rester secret, comme cela avait toujours été le cas. Le Vénitien ne voulait pas que sa femme doive elle aussi supporter le poids de cette appartenance à l’organisation.. Lorenzo n’avait pas vraiment eu le choix, lui qui était le descendant d’une longue lignée de membres fidèles remontant à la fondation-même du Conclave. Mais Chiara, elle, était libre. Et cela devait rester ainsi, même si c’était dur de lui mentir, de lui cacher des choses. La mâchoire serrée, le regard colérique, le brun resta immobile alors que son épouse s’éloignait. Pendant des années, il avait réussi à garder le secret sans briser leur relation. Pourquoi avait-il merdé ce soir ? Pourquoi n’avait-il pas su garder le contrôle et agir comme si rien de grave ne s’était passé ? Bordel, tout ça à cause de son père ! Jamais il n’aurait dû venir, il aurait mieux fait de rester à Rome pour profiter du week-end avec sa vraie famille, celle qui l’aimait et le respectait réellement : Chiara et Leo.

La jeune maman prononça son nom sur un ton qui lui fit mal au cœur. Rien de tout ça n’était de sa faute… Et il s’en voulait de lui infliger ça. Il se haïssait profondément pour ça. Sans parler de la rage qu’il avait accumulée vis-à-vis de Cesare pendant toutes ces années. Cette dernière le brûlait de l’intérieur en cet instant, tel du magma en fusion qui remontait vers la surface. Un soupir s'extirpa de la bouche de l’Italien, alors qu’il restait muet face aux paroles de Chiara. Jusqu’à ce qu’une phrase ne le fasse lever la tête vers elle, comme si quelqu’un venait de pointer une arme vers lui. Pourquoi ne me dis-tu rien sur le Conclave ? Un frisson le traversa, son cœur rata un battement. Est-ce que ce qu’il venait d’entendre était réel ou bien était-il en train de faire un cauchemar sans nom ? Était-il en train d’halluciner ? La respiration du Boscari s’accéléra, son palpitant s’emballa. Elle ne savait rien sur le Conclave, c’était impossible. Alors oui, il hallucinait, forcément.

« Qu’est-ce que t'as dit ? »

Lâcha-t-il, d’une voix basse, rauque et inaudible. Chiara soutint son regard, le défiant, soulignant le fait qu’elle se doutait qu’il n’allait rien dire là-dessus. Une nausée secoua invisiblement le futur Conseiller, alors que sa femme poursuivait son discours  Il n’entendit plus vraiment ses paroles. C’était comme si une vague venait de le submerger, comme s’il avait la tête sous l’eau. Ses mains tremblaient, son cœur battait à tout rompre. Il avait peur, il était totalement dépassé. Une angoisse incontrôlable saisissait tout son être en ce moment. Je te demande de me prouver que le Conclave est une invention et que cela n’existe pas. L’entendre prononcer le mot Conclave à nouveau lui fit regagner sa lucidité. Il fallait qu’il arrive à la convaincre, il fallait qu’ils en finissent avec cette histoire. Il pouvait encore arranger les choses.

« Chiara… »

Sauf que brune ne le laissa pas continuer. Elle ne voulait pas continuer cette conversation. Elle préférait l’empêcher  de parler et se reculer, s’éloigner, lui enlevant la possibilité de s’expliquer. Le Vénitien déglutit avec difficulté, alors qu’il sentait sa tête tourner. C’était un cauchemar. C’était pas possible qu’elle soit au courant pour le Conclave… C’était pas possible ça, pas avec tous les efforts qu’il avait faits pendant toutes ces années pour que cette partie de sa vie n’interfère pas dans son mariage. Dans un élan de désespoir, Lorenzo fit quelques pas vers Chiara et ouvrit la bouche, décidé à lui dire que le Conclave n’était qu’une légende, une légende liée à l’histoire longue de plusieurs siècles de sa famille, que ce n’était pas réel et que tout irait bien. Mais la jeune femme ne voulait plus rien entendre du tout. L’homme ne dit rien, restant interdit, haletant, les larmes aux yeux et craignant le pire pour son avenir. Ne serait-elle plus jamais capable de lui faire confiance après ce soir ? Est-ce que cette conversation signerait la fin de leur mariage ? Ce qu’il avait dit tout à l’heure, c’était juste pour que la brune oublie ses soupçons, pour la stopper  ; il ne voulait pas envisager la fin son mariage, il voulait rester avec elle, construire un avenir ensemble.

Et pourtant, elle parlait déjà de conseiller conjugal, de divorce… Peut-être qu’elle avait raison, qu’ils devaient juste mettre un terme à cette conversation et se calmer, tout simplement. Comme si une poigne invisible lui serrait la gorge, Lorenzo ne prononça un seul mot, comme si ses doutes concernant leur avenir ensemble étaient réels et qu’il n’avait envie de rien dire. Une grimace de douleur, plus psychique que physique, se dessina sur le visage de l’Italien. Chiara s’éloignait déjà, disparaissant de son champ de vision. Quelques secondes s’écoulèrent, terriblement douloureux, jusqu’à ce que le trentenaire ne sorte de sa torpeur. Il ne pouvait pas la laisser partir. Il ne pouvait pas rester de marbre alors que cette discussion n’était pas finie. Il devait régler les choses dès ce soir. Trouver les mots justes, mentir, inventer des choses, quelque chose, n’importe quoi, ou même lui dire la vérité ou une partie de celle-ci, mais… il ne pouvait pas rester là, immobile. Alors il courut. Désespérément, il courut vers Chiara, le cœur affolé, les yeux écarquillés, la folie le guettant d’un petit coin sombre de son esprit.

« Chiara, attends ! Ne fais pas ça ! Ne me tourne pas le dos ! » Arrivé auprès de la mère de son fils, Lorenzo agrippa vigoureusement son bras, voulant à tout prix son attention. Il avait les larmes aux yeux et  la sensation que sa tête allait exploser. « Chiara ! Écoute-moi, écoute-moi, je t’en supplie ! Laisse-moi parler, bon sang, laisse-moi parler ! Je… Je ne veux pas divorcer, je ne veux pas te perdre, pas à cause d’une dispute à propos d’une histoire absurde, Chiara, toute cette histoire, c’est… c’est des conneries, chérie ! Le Conclave n’existe pas, c’est une légende, c’est… Oublie tout ça ! Tu m’entends, ça n’a rien à voir avec nous, c’est des légendes qui n’ont rien à voir avec nous... Ce qui importe, c’est toi et moi, c’est notre famille, pas mon père, pas cette histoire de Conclave, Chiara ! Chiara, dis quelque… »

Jusque-là, son regard embrumé par les larmes qui avaient envahi ses yeux n’avait pas vraiment regardé Chiara. Il venait de lui dire ces mots avec toute la force et la conviction dont il pouvait faire preuve, dans une tentative de se faire pardonner, de lui montrer que son silence précédent n’était pas un signe d’indifférence de sa part. Il ne voulait pas qu’elle le quitte, qu’elle croie qu’il ne voulait plus d’elle. Il ne l’avait jamais trompée, il l’aimait. Et… Là, il se sentait confus. Où était-elle ? Pourquoi ne répondit-elle rien ? Sa main…. Sa main ne tenait plus son bras. Il l’avait lâchée à un moment donné et il ne s’en était même pas rendu compte. S’était-elle enfuie ? L’avait-il effrayée en venant vers elle aussi brusquement. Il ne voulait pas… Bon sang, où était-elle ? Les larmes roulèrent le long des joues du membre du Conclave.

« Chiara ? Chiara, t’es où ? Amore... Ne te cache pas, reviens… J’suis désolé, je voulais pas te crier dessus…  Chiara ? »

L’écho de sa voix, suivi d’un long silence, lui fit peur. Lorenzo ne savait pas ce qui s’était passé. Pourquoi elle avait disparu soudainement ? N’était-il pas en train de parler avec elle ? Et ce foutu brouillard, qu’est-ce que c’était que ça, bordel ?

« Chiara, c’est pas marrant... T’es où ? Chiara ? »

Tremblant, paniqué, le professeur regarda autour de lui. Il avait un mauvais pressentiment au fond de lui. Puis il remarqua une tâche de sang sur un coin du belvédère. Était-elle… Était-elle tombée à l’eau ? Désorienté, Lorenzo fit quelques pas dans à droite et à gauche, avant de se approcher du bord du canal, se penchant en avant afin de voir s’il pouvait apercevoir quelque chose. Rien.

Puis le souvenir d’un bruit lui revint en tête.

« Non… Non ! Oh mon Dieu, non ! C’est pas vrai… Chiara ! »

En cet instant, il en était sûr : elle était tombée à l’eau. Pourquoi ne s’en était-il pas rendu compte avant ? Pourquoi avait-il juste continué de parler, bon sang, pourquoi ? En larmes, tremblant, gémissant avec désespoir, l’héritier Boscari posa rapidement son portefeuille et son téléphone au sol, ôta ses chaussures et plongea dans ces eaux sombres devant lui. Si elle était vraiment tombée dans le canal à cause de lui, il devait faire quelque chose, il devait la sauver.

Malheureusement, même s'il l'ignorait encore, le mal était fait...

La suite/chrono: